FIEVRE

Adieu, mon ré vc d'or! Fatalité! je souffre!

Le damné qui se tord sur su couche de souffre.

Mon Dieu ! n'est pas plus torturé!

Vraiment, on croirail qne le- vers précédents —

que M. Fréchette écrivait dans un moment de désespoir— ont été publiés tout récemment, depuis que le lauréat se tord sur le gril où doivent tôt ou tard rôtir les plagiaires.