LES PETITS DRAPEAUX

Pendant la mobilisation, 1914.

Au petit trot, par batterie, Un régiment d'artillerie Défile en un sourd roulement :

Le colonel chevauche en tête; Joyeux comme pour une fête, Les hommes vont résolument.

Quittant femmes, filles ou mères, Refoulant les larmes amères Dont s'amollissent les adieux,

Haut les cœurs et droites les tailles, Ils marchent aux rudes batailles...

Et la Victoire est dans leurs yeux.

En leur bonne humeur qui subsiste, Ils savent, malgré l'heure triste, Unir les gaités aux douleurs :

A chaque caisson, chaque pièce, Ils ont accroché l'allégresse Des petits drapeaux et des fleurs.

Sur le dur pavé de la rue,

— Tandis que la foule accourue

Acclame ces vaillants soldats, —

Les drapeaux et les fleurs ensemble

Font comme un long serpent qui tremble

Et glisse au milieu des hourras.

LES PETITS DRAPEAUX Hi

Petits drapeaux de pacotille Dont l'élégance humble et gentille Se déroule en légers frou-lïous; Vous qui ne comptiez d'autres gloires Que d'être achetés dans les foires, Le dimanche, pour quelques sous;

Petits drapeaux de forme drôle,

Voici que, soudain, votre rôle

S'est tragiquement agrandi;

Jouets d'enfant aux mains des hommes,

Par ces temps de fièvre où nous sommes,

Sous l'ardent soleil de midi,

En votre frémissement rose Aujourd'hui je vois autre chose

Que de vulgaires oripeaux,

Car c'est, pour mon âme attendrie,

Toute l'âme de la Patrie

Qui flotte en vous, petits drapeaux !

Ah! quelle émotion nous saisit, brusque et vive,

Chaque matin et chaque soir, Quand l'heure sonne enfin où le journal arrive,

Apportant la joie ou l'espoir!

Entre nos doigts fiévreux tremble la feuille blanche.

Chacun la regarde, anxieux.

Et notre cœur, qui sur cet inconnu se penche,

A lu plus vite que nos yeux...

U nous semble, le long de chaque ligne noire

Dont se raye le papier blanc, Voir courir des soldats qu'entraîne une Victoire

Levant au ciel son bras sanglant;

Notre cerveau s'emplit de visions fugaces

Où, dans un long enroulement, Passe, comme un remous, l'étreinte de deux races

Qui se heurtent férocement...

Et c'est vers vous, vaillants défenseurs des tranchées

Éventrant le sol des aïeux, Que nos âmes s'en vont, aux vôtres attachées

Par des liens mystérieux.

Les maux dont vous souffrez en ces luttes suprêmes,

Où tout est fatigue ou danger, Nous croyons les connaître et les souffrir nous-mêmes

Et brûlons de les partager.

liais, anciens combattants d'une première guerre

Contre les mêmes ennemis, Ce que nous avons fait, ce que vous pouvez faire,

Hélas! ne nous est plus permis...

Il nous faut aujourd'hui, nous dont les bras débiles Sont lassés d'un trop long effort,

Demeurer au foyer, citoyens inutiles Dédaignés même de la mort...

Aussi, quand nous avons terminé la lecture

Des glorieux communiqués; Quand sur la carte, vers la victoire future,

Nos frêles drapeaux sont piqués,

Nous sentons, loin du bruit et du fracas des armes, L'horreur d'un repos impuissant,

Et nous pleurons, honteux de répandre des larmes, Quand vous répandez votre sangl

Donc c'est chez nous, dans notre sol qu'ils les ont faites, Dans notre sol natal déjà foulé par eux Aux temps non oubliés des anciennes défaites Et des courages malheureux:

C'est chez nous, dans la France hospitalière et bonne <>u le printemps sourit avec plus de gaité. Où l'hiver sans rudesse a des clartés d'automne. L'automne une douceur d'été:

C'est chez nous, dans nos prés, aux flancs de nos collines. Au bord de nos étangs frissonnants de roseaux; Chez nous, dans nos grands bois où les brises câlines Murmurent avec les oiseaux;

Chez nous, chez nous, auprès des calmes cimetières Où dorment nos aïeux, où nous dormirons tous; Chez nous, que de leurs mains froidement meurtrières Ils ont creusé ces sombres trous!

Ne vous semble-t-il pas, ô mes frères de France, Que chaque coup de pioche entre dans notre chair, Et que nous souffrons tous de toute la souffrance Du pays qui nous est si cher?

Ne vous semble-t-il pas, ô mes frères, qu'il monte Du sol déshonoré par de pareils affronts, Un souffle impétueux de vengeance et de honte Qui claque en passant sur nos fronts?

LEURS TRANCHEES 149

.Votre haine eût été moins longue et moins vivacc Pour tout autre ennemi, même plus redouté. Si dans son âme il eût conservé quelque trace, Quelque soupçon d'humanité...

Mais eux, les assassins, les félons adversaires Que le crime accompagne à chacun de leurs pas, Méritent-ils encore, eux, les incendiaires, Qu'on les appelle des soldats?

Lorsque les temps viendront où leurs noires tranchées — Ces sillons que la Mort engraissa sans repos — A leurs griffes de fer vaillamment arrachées Se fleuriront de nos drapeaux,

Puisse la boue immonde à tant de sang mêlée,

La boue où si longtemps traînèrent leurs pieds lourds;

Toute, toute la boue ignoble accumulée

Pendant d'interminables jours,

Ah ! puisse cette boue aux étoiles fantasques, — Stigmate indélébile affirmant leurs forfaits, — Les souiller tout entiers, des bottes jusqu'aux casques, Et ne disparaître jamais!