L'OR DE LA FRANCK
Pour le pays, donnons notre or, Donnons notre or, encor, encor!
Avec cet or que nous donnons, On construira, dans nos usines, Des avions aux ailes fines Et de formidables canons.
Et quand sonnera la retraite De l'envahisseur détesté, Chacun de nous, avec fierté, Prendra sa part dans cette fête :
Pour le pays, donnons notre or, Donnons notre or, encor, encor!
République, Empereur ou Roi, Peu nous importe l'effigie !
L'or est un ferment d'énergie D'où naissent l'audace et la foi.
Afin que la France adorée
Ait de merveilleux lendemains, Versons notre or à pleines mains Au nom de 1' « Union sacrée » :
Pour le pays donnons notre or, Donnons notre or, encor, encor!
Défenseurs de la Liberté, Du bon Droit et de la Justice, Faisons cet humble sacrifice Sur l'autel de l'Humanité.
Notre cause est auguste et sainte; Si nous en voulons le succès, Sœurs françaises, frères français, Sans réserve comme sans crainte, Pour le pays donnons notre or, Donnons notre or, encor, encor 1
Aux officiers, sous-officiers et soldats du génie.
Dans ces guerres de tranchées Plus d*ardentes chevauchées, Plus de charges au soleil, Plus de régiments superbes Suivant, dans les hautes herbes, L'essor d'un drapeau vermeil;
Lentement, à coups de mine, A coups de pioche, on chemine,
On rampe, le corps penché, Lampe en main, dans les ténèbres, Creusant des chemins funèbres, Vers un ennemi caché.
C'est en cette tâche obscure, Moins entraînante et plus dure, Que naît et s'épanouit Votre bravoure infinie, 0 fiers soldats du génie, Nobles héros de la nuit!
Et la plus simple justice Veut que l'on vous applaudisse Qu'on vous admire entre tous, 0 sapeurs, qui sous la terre Dont vous troublez le mystère, Combattez si bien pour nous!
Ah! qu'il vous faut de vaillance Pour aller, dans le silence,
Dans l'inconnu, dans le noir.
L'oreille toujours tendue, Remplir la besogne ardue Qui, pour vous, est le devoir!
Par leurs exploits téméraires Les aviateurs, vos frères, Ont conquis le ciel doré; Vous, vous livrez vos batailles Dans les saignantes entrailles De notre vieux sol sacré.
C'est déjà presque la tombe...
Et quand l'un de vous succombe Dans quelque trou, vaillamment, Il semble — injustice humaine! — Que cette mort souterraine Ait moins de rayonnement...
Quand l'impartiale Histoire A chacun selon sa gloire
Distribuera ses lauriers, Vous pourrez, en confiance, Vers la juste récompense Tendre vos mains les premiers;
Et votre part sera belle
Dans la récolte nouvelle
Des fleurs d'Immortalité,
— 0 vainqueurs des luttes sombres!
Car vous aurez, dans leurs ombres,
Moissonné votre clarté !
A Edmond Rostand.
Ce soir, dans le courrier, une lettre m'arrive :
Enveloppe modeste, écriture naïve...
Je l'ouvre... Une humble fleur des champs, un bouton d'or
S'échappe de la feuille et tombe, fraîche encor,
Sur ma table, à la place aimée et coutumière
Où ma lampe arrondit sa paisible lumière.
C'est d'un jeune soldat du front, un inconnu.
Là-bas, entre ses mains, un journal est venu
Apporter quelques vers de moi... maigre pitance!
f70 LA SECONDE GUERRE
Elle lui plut pourtant, car, « par reconnaissance ».
M'écrit-il, il m'envoie un poème, à son tour.
Ouvrier ciseleur, voulant parler d'amour
A quelque blonde amie, il cisela... des rimes.
« Lisez mes vers, monsieur : ils ne sont pas sublimes:
» Mais ils m'ont donné bien de la peine, entre nous...
» J'y joins un bouton d'or que j'ai cueilli pour vous
» Ce matin, dans le pré bordant notre tranchée... »
Ah! que sincèrement mon âme fut touchée Par cette jeune lettre, et quel émoi profond! Je lus les vers, des vers sincères, tels qu'en font Les simples, ignorants de la règle imposée, Mais dont l'âme a souvent des fraîcheurs de rosée. Cela parlait d'azur, de ciel... comme toujours... Mais, à la fin, ces mots héroïquement courts : — <c Pense à moi si je meurs... Je garde l'espérance » De te revoir... Donne tes yeux... Vive la France! »
0 jeunesse adorable! ô courage charmant
De l'amour à la mort passant si crânement!
Ce gamin, retroussant sa naissante moustache,
Cher Cyrano, ta pris un brin de ton panache!
Il aime... il est aimé... demain il peut mourir...
D'implacables obus sifflent, prêts à meurtrir
Sa chair tendre, et briser sa vie à peine éclose...
Qu'importe! Il est Français : dédaigneux de la prose.
Il fait des vers, des vers d'amour; il fait des vers
Près des cadavres noirs, aux crânes entrouverts;
Des vers, dans la tranchée où le sang et la boue
Sous ses pieds douloureux sautent jusqu'à sa joue;
Des vers, des vers coquets et sur un rythme gai;
Des vers du bon vieux temps chantant : « ma mie, ô gué! »
Des vers, qui sous le nez des Boches au teint blême,
Disent : « Je peux mourir... » aussi bien que : « Je t'aime! *
Brave petit poilu, — puisqu'on les nomme ainsi, - Pour ta lettre et tes vers reçois un grand merci!
Cette humble fleur des champs cueillie à mon adresse
Avec une naïve et vibrante allégresse,
Je la conserverai comme un rare trésor.
Regarde : je le mets, ton petit bouton d'or.
Dans les feuillets d'un livre aimé : qu'il y repose
Comme une délicate et périssable chose,
Mais dont le souvenir ne se fanera pas...
Et, pour finir, enfant, je t'avouerai tout bas
Que, de tout mon vieux cœur frémissant, je t'envie,
Et que je donnerais le reste de ma vie
Pour entendre à nouveau les heures de jadis,
Redevenir soldat comme en soixante-dix,
Et, bravant les hasards d'une balle ennemie.
Rimer des vers d'amour en l'honneur de ma mie!
Un admirable jour d'été :
Dans la nature,
Tout est harmonie ou clarté, Joie ou murmure.
Le soleil, qui vers l'horizon Déjà s'incline,
Tapisse d'or le fin gazon De la colline;
174 l-A SECONDE GUERRE
Sur le paisible et frais jardin Où tout rayonne,
Glisse un petit zéphyr badin Qui tourbillonne;
Un parfum suave et berceur Montant des roses
Semble verser de la douceur Parmi les choses;
De la maison aux volets clos
Des voix chéries Viennent à moi, menus propos Et causeries...
Ah! comme je la goûterais, Cette heure exquise,
Et ce calme, et le baiser frais De cette brise,
Si je pouvais, — fût-ce un moment, —
0 sombre guerre, Oublier ton envoûtement
Qui nous enserre ;
Oublier tes férocités,
Et la souffrance, Et tous les deuils par toi jetés
Sur notre France!
Mais ce journal que dans ma main
La brise froisse, Me dit notre effort surhumain
Et notre angoisse;
Il me dit les prés envahis,
Le bruit des armes, Et tout le sang que mon pays
Mêle à ses larmes...
Aussi ce bonheur qu'aujourd'hui Je puis atteindre,
Et que mon cœur épanoui Est près d'étreindre,
Ce bonheur aux charmes discrets, — Céleste obole, —
Je n'en veux pas... car je croirais Que je le vole!
En ce temps eu l'on souffre, où l'on pleure, où l'on tue, Où tout est violence, outrage et cruauté, Je voudrais qu'on sculptât une noble statue En ton honneur, ô Charité!
Je voudrais qu'en un lieu paisible et solitaire, Sous un beau ciel dont rien n'aurait terni l'azur, Un lieu tout de repos, de calme et de mystère, Elle dressât son marbre pur.
Un voile agiterait sa très lente caresse Sur ton front sans nuage, et tu tendrais les mains En un geste de noble et sincère tendresse Vers les pauvres humains.
Ils viendraient te conter leur tristesse éternelle, Leur misérable plainte et leurs tourments secrets; Et dans un même élan d'amitié fraternelle Tu les réunirais...
Tu leur dirais : « Enfants ! ce siècle encor barbare Ne réalise pas ce que vous rêviez tous... Mais, pour ceux qui naîtront, l'avenir se prépare Plus clément et plus doux.
Peut-être, moins lointains qu'on ne le pourrait craindre, Des jours viendront, des jours appelés ardemment, Où les hommes heureux enfin, pourront s'étreindre D'un même embrassement !
Où la paix régnera sur la terre charmée; Où la guerre aux bras durs et par le sang rougis Jettera les tronçons de sa torche enflammée Dans les flots assagis;
Où, déroulant le fil doré des heures calmes, Lasse d'avoir souffert et gémi si longtemps, L'Humanité pourra s'éveiller sous les palmes D'un éternel printemps;
Où, sous le sceptre noble et chaste de l'Idée, Chacun pourra jouir, loin des rudes combats, De la félicité la plus grande accordée Aux passants d'ici-bas;
Où la Justice intègre et jamais asservie Fêtera le plus digne et non pas le plus fort; Où le bonheur d'aimer embaumera la vie * Et fleurira la mort...
Enfants! sachez attendre et d'une âme sereine! Ces temps obscurs encor rayonneront un jour... Supportez l'injustice et tolérez la haine En songeant à l'amour! »
Pour apaiser les maux par la guerre farouche En ces heures de deuil partout accumulés, 0 déesse! voilà ce que dirait ta bouche Aux hommes assemblés...
C'est pourquoi je voudrais qu'en ce siècle où l'on tue, Où tout est violence, outrage et cruauté, On dressât pour ta gloire une noble statue, Blanche déesse, ô Charité!
