LE BONHEUR EST DANS L ÉPHÉMÈRE 2\'J

Les arbres de cent ans, vainqueurs

Des ans, de l'orage, Sont tristes au cœur, car les cœurs

N'ont jamais leur âge;

Mais la vierge ou la fleur d'un jour,

La jeunesse altière.

C'est le triomphe de l'amour:

On l'a tout entière!

Que je t'aime, ô saison des fleurs,

D'être sitôt morte!

Meurs, afin que mon âme en pleurs

Au tombeau t'emporte.

Posséder ce qui n'a qu'un jour.

Toute une journée.

C'est l'éternité de l'amour.

Qui nous est donnée 1

2l8 LE LIVRE d'heures DE l'aMOUR

QAmOU\ EST TOUT

TEMPS est passé de la folle jeunesse.

Où je croyais que gloire était bonheur : Gloire n'est rien — pour peu qu'on s'y connaisse, - Amour est tout, j'en engage l'honneur : Un sonnet vaut ce que vaut le sonneur. D'autres viendront travailler pour la gloire; D'autres feront, aux «filles de Mémoire », Salamalecks, courbette, etcœtera....

J'ai passé temps de rêver et de croire: J'écris mes vers pour qui les aimera.

Je suis à l'heure où l'homme se dépêche

D'aimer encor, de vivre encore un peu;

Hélas, mon Dieu! dès que je puis, — je pèche!

Amour pour moi n'est plus un simple jeu,

Mais le seul bien qui soit sous l'éther bleu;

La femme est tout, l'homme n'est rien sans femme.