LA CAILLE

La moisson mûre au vent frissonne Les cailles sous l'herbe ont filé, Et leur appel d'amour résonne

— Caille ! caillette ! — dans le blé.

Aux roses clartés de l'aurore

On l'entend monter au lointain,

Bref et sonore, Et le soir, on l'entend encore Dans la paix du jour qui s'éteint.

Chez cette race de bohème Au gré du hasard on s'unit.

On se rencontre un soir, on s'aime.

— Caille ! caillette ! — Vite un nid !

U2 Le Livre de la Tayse.

Un trou dans la paille séchée, Voilà le lit à ciel ouvert

De l'accouchée ; Les épis mûrs à la nichée Donnent le vivre et le couvert.

Hors de la coquille natale

Les cailleteaux s'en vont trottant;

Un fusil part... Çà, qu'on détale,

— Caille ! caillette ! — il n'est que temps.

Les chasseurs ont un cœur de roche

Et ne font pas grâce au traînard

Dont le pied cloche...

Garé au carnier, gare à la broche Où l'on rôtit, bardé de lard !

Malgré tout, la caille foisonne, Et, comme pour narguer la mort, Son appel amoureux résonne

— Caille ! caillette ! — au Sud, au Nord. . . Rasant d'une aile vagabonde

Les champs et la mer, tour à tour

Grasse et féconde, A travers le monde, à la ronde, La caille chante et fait l'amour.

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