GRIPP

kA la DvCémoire d'tAuguste Tirizeux

J'avais quitté, vers l'heure où l'aube est pâle encore Les versants escarpés du fier pic de Bigorre. Errant dans les sentiers pierreux et calcinés Où croissaient çà et là des touffes de daphnés, Longtemps je parcourus un âpre paysage, Un val morne et brûlé dont la grandeur sauvage S'augmentait aux ardeurs d'un soleil irrité, Tombant du ciel en feu sur un sol dévasté.

Vers midi, j'atteignis les humides prairies Où Gripp dans les noyers cache ses métairies;

140 Le Livre de la Tayse.

L'Adour y bouillonnait sous des massifs épais, Où je courus chercher la fraîcheur et la paix. — O délices de l'ombre et des eaux murmurantes, Après tout un matin de marches haletantes !

O douceur du gazon que foule un pied meurtri ! Volupté du repos ! — C'était un vert abri, Un îlot que le Gave entourait de son onde Et berçait jour et nuit. Là, tout un petit monde : Des frênes, des sureaux, des platanes voûtés, Par les martins-pêcheurs de vieux saules hantés, Puis des reines-des-prés fleurant l'amande amère Et baignant leurs bouquets au courant de l'eau claire; Enfin un moulin clos, solitaire et muet, Car c'était un dimanche, et rien ne remuait.

Dans l'obscur déversoir l'eau bleue et pailletée, Goutte à goutte, coulait sur la roue arrêtée; Des pinsons picoraient des grains mûrs sous l'auvent Et vis-à-vis du seuil, au moindre coup de vent, Les frênes inclinés ouvraient des échappées Soudaines sur les prés, dont les herbes coupées Embaumaient l'air, sur les maïs, sur les blés d'or: Puis les regards montaient plus loin, plus haut encor, Jusqu'aux pics où la neige éblouissante et pure Découpait sur le ciel sa blanche dentelure. . . O Brizeux ! A l'aspect de ce site béni,

Gripp. 141

Si rustique et pourtant s'ouvrant sur l'infini,

Ce fut ton nom qui vint d'abord à ma pensée.

— Ainsi, le soir du bal, Charlotte à la croisée,

Ecoutant le bruit sourd de l'orage calmé,

Invoquait de Klopstock le souvenir aimé \

Comme ce coin de terre et cette eau bourdonnante,

Ta sobre poésie est fraîche et consolante,

Et, comme eux, par delà son champêtre horizon,

Ses landes, ses blés noirs et sa simple maison,

Elle a sur l'idéal de soudaines percées

Par où l'esprit s'enfuit loin des routes tracées.

Pourquoi, frère de Burns, es-tu si vite allé Dormir au confluent du Scorf et de l'Ellé ?

Des vrais servants de l'art le groupe diminue, Tandis que chaque jour la profane cohue S'accroît; son flot vulgaire inonde et corrompt tout : Les mots, les sentiments, la pensée et le goût. Notre époque est malade, épuisée, haletante ; Elle est comme Sisyphe et soulève, impuissante, Son orgueil qui toujours retombe et sous son poids L'écrase... Tu donnais au chanteur Trégorrois, Jannic Côz, ce conseil digne d'un vrai poète :