XXXIX

Rondeau énigtnatique.

C>E n'est rien fait, quand j'ay fait mon devoir

De mon travail rien ne me reste au soir;

Bien que jamais je ne demeure oisive.

Et que toujours j'aille de rive en rive,

En même place on croit pourtant me voir.

J'endure un mal qu'on ne peut concevoir, Car que le ciel soit pour moy toujours noir, Que la Fortune à mes vœux soit rétive. Ce n'est rien.

Je ne voudrois de si peu me douloir.

Mais, après tout, je n'ay qu'un foible espoir,

• Ms. Conrart, p. 1168.

En attendant la guérison tardive D'une douleur que je tiens excessive ; Or ce que c'est, voulez-vous le savoir? Ce n'est rien.