IRÈNE

... Lorsc|ue nous, les morts, nous nous réveillons un instant !

Pourtant, malgré tout, ils tentent de recom mencer la vie, et vers les Hauteurs marmoréennes, vers les cimes neigeuses, loin de la foule et au-dessus de toutes les vulgarités de l'existence coutumière, ils montent, appuyés sur le bras l'un de l'autre.

Hélas ! il est trop tard. La vie ne se recommence pas. Le bonheur disparu ne revient plus, et tandis qu'ils s élèvent déjà bien haut à travers les nuées, une avalanche les surprend et les précipite au fond des abîmes.

Et voilà le testament littéraire du maître, le dernier cri d'angoisse du grand idéaliste intransigeant. Combien il est poignant !

Ibsen nous avait accoutumés à ne voir en lui que le hautain artiste poursuivant le lointain idéal, que le sévère moraliste flagellant l'hypocrisie et l'égoïsme. Et voici qu'il nous apparaît comme un frère misérable, comme un pauvre grand homme digne de toutes les pitiés parce qu'il a souffert autant en son cœur qu'il a travaillé en son admirable cerveau.