UNE VOCATION AO CABARET

— Oh ! oui. Même que souvent les méchantes langues ont dit...

— Eh bien! quoi, mon ami Simon? Les Biaise peuvent passer partout la tête haute.

— Oh! de très-honnêtes gens... Sur cela pas de doute. Mais ils disaient que ta grand’mère avait trop aimé un moine. Dame!... quoi! ce .serait possible. Je ne dis pas oui, je ne dis pas non. Mai.s enfin, un jour, j’entendais M. le curé et dom Claude causer dequelqu’un. Us parlaient de l’ancien temps, de dom Germain, le prieur de l’abbaye, et, si mes oreillps ne m’ont pas trompé, je crois bien que dom Claude dit à M. le curé : — Le vieux Biaise était fils de dom (iermain.

— Jenedoispascroirececonte, mon ami Simon...

— Ah ! ne prends pas cela en malice. Serais-tu par hasard le seul petit-fils de moine dans la ville de Charroux?

— Simon, brisons là-dessus! Si je suis petit-fils de moine, eh bien I je m’en fais honneur. Sais-tu que les Bénédictins d’autrefois étaient des savants, et, comme chacun doit avoir eu son grand-père, je suis fier de descendre d’un Bénédictin et d’avoir du sang de gens d’esprit dans mes veines.

— Ce n’est point .si bête cela. Tu as raison. Biaise; je t’en estime d’autant. Je ne t’ai pas fâché, n’est-cc pas?

— Oh ! pas le moins du monde.

— Marche maintenant!

— Que je sois moine par le sang ou non, voilà ce qui arrive. Dom Claude me prend avec lui à l’abbaye, et il fait de moi un frère.

— Un frère? Et qu’cst-ce que cela?

— Un frère, dans une maison de moines, s’occupe du matériel ; les Pères s’occupent du spirituel.

— Ah ! oui. Si bien donc que les Pères lisent, écrivent, chantent, boivent, dorment, et que les autres. . .

— Tiennent la maison, quoi!

— Sont des domestiques enfin?

— Mon Dieu ! domestiques, oui et non.

— Voyons! explique-toi bien. Je n’ai jamais voulu être domestique, moi. Tel que tu me vois. Biaise, j’aurais gagné de gros gages. On me voulait dans une grande propriété, chez des mes.sieurs; j’ai préféré être maître chez moi, creuser mes fosses et être roi dans ma charbonnière. 11 est \ rai que je suis bien seul, depuis que j’ai perdu ma pauvre femme. Être veuf à quarante ans! n’avoir pas un enfant avec soi, c’est triste! Tiens! trinquons encore h ta bonne réussite! Mais si, pour être moine, il faut être domestique des autres, je ne .serai jamais moine. Nous autres, paysans, nous .sommes tiers, voilà tout.

— .Simon, mon ami, tu parles comme un homme du monde. Tu oublies une chose, mais une grande cho.se, Simon, qu’il faut sauver sa pauvre âme! Vois-tu, moi, j’ai compris cela pour nous deux, Et, quand dom Claude m’a eu tout expliqué, quand il m’a montré que je finirais mes jours auprès de lui, dans l’abbaye, bien loge, bien vêtu, bien nourri, après lui avoir fermé les yeux, j’ai pensé à toi, Simon ; et comme il faudra là tout de suite beaucoup de frères, — la maison va être montée en grand, —

t.NK SÜCAIIKN AL CABAKET 71

je me suis dit : Simon fera un bon frère. Voyons, luivons encore!... Hein ! ai-je menti en médisant : Simon fera un bon frère?

Biaise venait de porter un premier coup h son ami le fossoyeur.

— On sera donc là trè.s-bien, mon ami Biaise?

— Comment I mais des coqs en pâte. Bon pain chez les moines, bon vin chez les moines, de bons habits d’un drap fort qui protège contre le chaud et contre le froid.

— Oui, mais on est au service des autres!

— Pas le moins du monde! Un frère, dans le couvent, est chez lui comme le très-révérend abbé lui-méme. I,a preuve qu’il n’est pas domestique, c’est qu’on ne lui paye pas de gages.

— Je commence à comprendre.

— Il faut travailler bien peu...

— Oh! qu’k cela ne tienne! Je ne suis pas lâche. Vois, ma chemise est mouillée ; mais trinquons encore!

Et ici une cinquième rasade vint ragaillardir nos futurs frères.

— Il y aura donc du vin chez les moines?

— Mon pauvre Simon, mais certainement! Les Bénédictins, mon ami, ne sont pas des Trappistes; ce sont des savants, c’est-à-dire des hommes qui mangent et qui boivent.

— Et on est sûr d’éti e là pour toute la vie?

— Oh ! bien en repos, bien soigné, si l’on est malade. C’e.st alors qu’on vous fait boire de ces vins fins de Bordeaux qui ressusciteraient un mort

LK MOINE

— Mais tu me donnerais la vocation.

— Voyons, Simon, une dernière idée. Tu vis misérablement. Il y a pour toi, comme pour moi, de mauvaises années, des années terribles à passer, où enfin, pour dire les choses, personne ne meurt, pas de glas à sonner, pas de grands enterrements, des enterrements de première classe où j’ai cinquante sous pour ma part, pas de services de huitaine, de quarantaine, de bout de l’an; des années enfin où M. le curé se désole, où sa ménagère lui dit : — Cette année, j’espère bien que nous ne donnerons pas de repas, môme quand nous tuerons le porc. — Ces am.écs-là, Simon, tu n’as pas plus que moi, et il faut jeûner.

Simon se laissait gagner par féloquence de Biaise.

— C’est bien vrai ! Nous n’avons pas toujours le choléra !

— Eh bien, mon ami, une fois frères avec dom Claude, nous serons aussi riches qu’en temps de mortalité. Bon pain, bon vin, quoi de plus? Allons, laisse-toi tenter !

— Oh! Biaise, oui, tu me tentes diablement... Non, je me trompe, il ne faut par parler comme ça... tu me tentes... Bah! je ne sais plus comment dire... mais tu me tentes.

— Oui, mon ami, bien logé, bien nourri, voilà le fin mot de tout cela. On sauve ainsi son âme. Voilà du solide! Eh! mon pauvre Simon, autnment on végète. Tu es fort et robuste, tu as ti s bons f|uarante ans; mais on vieillit, on vieillit vite.