ILE MUTILE

fonction par les hasards sarcastiques du monde. Le Temps qui, même quand il ne guérit pas soulage, élargit ma plaie et exaspère ma souffrance. Me croire le jouet de trahisons et de ruses que, peut-être, un seul instant de vraie vue de mes yeux dissiperait; oui, rien qu'un relèvement de paupières sur des prunelles saines et attentives. Sentir de plus en plus la navrante attitude de l'invalide, du vaincu, qu'inflige, même à un cœur vaillant, une infirmité permanente, une tare humaine incurable. Ce fut sans doute le secret de la mélancolie majestueusement irritée de Beethoven devenu sourd. Hélas!