‹ Le mystère de Saint Louis; drame historique en cinq tableauxChapitre 28 sur 55 · SCÈNE V · texte numérisé non relu

SCÈNE V

coucy, il paraît abattu par la douleur.

Des Mamelucks l’audace insulte les Français

Et, jusque dans nos camps, leurs troupes ont accès.

Levez vos étendards, donnez-moi mon épée ;

Que par notre vaillance, elle soit dissipée,

Cette horde infidèle.

COUCY

Àh ! sire I II est trop tard.

LE ROI

Pour combattre et mourir ? Non, je veux sans retard...

goucy, avec haine et faisant un geste pour arrêter le roL

O grand roi I Devant eux votre armée est tremblante,

J’ai vu tomber le fer de sa main défaillante.

LE ROI

Un autre que Gérald me parlerait ainsi

Qu’à mes pieds, je voudrais qu’il demandât merci.

L'honneur de mQn armée est l’honneur de la France,

Et sa fuite serait ma suprême souffrance.

COUCY

Je dis la vérité, Sire,

LE ROI

Mes chevaliers

Ne seraient pas du Christ les plus nobles guerriers ?

Et ce sont des Français ! Il faut que je les voie,

Devant des mécréants, s’éloigner de leur voie !

Non, non, jamais, Gérald.

COUCY

Seigneur, écoutez-moi,

Vous jugerez qu’ils sont toujours dignes du roi.

Depuis deux jours, un mal terrible autant qu’étrange. Sous les coups de la mort, les appelle et les range ;

On murmure le nom de peste et de sa main,

Sans même prévenir, elle frappe soudain.

Un cercle d’un bleu noir vient entourer la lèvre ;

Le corps tremble de froid dans le feu de la fièvre ;

Il chancelle et les yeux ne vous regardent pas ;

Tout fardeau trop pesant s’échappe de vos bras.

Bientôt c’est le délire et comme la folie.

Le malheureux s’agite effrayant, il oublie

Ce qu'il est pour s’enfuir où le portent ses pas,

Puis tombe sur le sol : il dort... c’est le trépas.

(Moment de stupeur.)

Et déjà, dans le camp, une odeur d’épouvante Chasse loin de ces morts toute troupe vivante ;

Les corps gisants sont là, nul n’ose les toucher ;

Même les plus vaillants craignent de s’approcher.

Mais ce sont des martyrs, des saints, j’irai moi-même Leur creuser de ma main la demeure suprême.

La France est une mère ; elle garde un tombeau Avec le même amour qu’elle veille un berceau.

Tous ceux qui sont tombés en défendant sa cause,

Ont droit que pour toujours leur cendre en paix repose.

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