PLUSIEURS CHEVALIERS, LE COMTE DE POITIERS LE ROI

Mes barons !

JOINVILLE

Cet homme ? Ce poignard I

Le crime est accompli ; vous arrivez trop tard.

coucy, avec rage.

Place, vils mécréants ! A bientôt, roi de France I La mort, par cette main, finira ta souffrance.

Va, tu n’es pas au bout, ni vous, pâles guerriers, Vous ne monterez plus vos nobles destriers,

Pas un n’échappera. Dans nos plaines humides Sur vos corps s’étendra l’ombre des pyramides.

J’en atteste l’enfer ; et l’Islam, par ma main,

Sur le tombeau du Christ triomphera demain.

Ah ! vous pouvez gémir, vos pleurs sont inutiles Le Nil, dans ses roseaux, cache des crocodiles ;

Le désert a du sable et le soleil du feu,

Pour que mêmes vos noms périssent dans ce lieu.

(Il sort.)