LA PASSE

A quoy bon balancer, poorquoy brûler d'envie,

Et consumer si sottement la vie?

Que l'estude des yeux et les discours des mains. Sont lents et vains ;

Le retardement me chagrine,

Je pousse mes boulles si droit.

Que l'on peut juger à ma mine,

Que je ne suis pas mal adroit,

M'y prenant de si belle grâce,

Quand il faut pousser dans la passe.