A DENIS

Il est vray, Denis, ie prétends, D'épouser une femme antique, Qui conte plus de vingt printemps.

Après son an climacterique.

Mes amys disent que i'ay tort, De vouloir d'une créature, Que la pâle main de la mort.

Va pousser dans la sépulture.

Plus la foiblesse de son pous.

Sa fièvre, sa goûte et sa tous, Monstrent que sa fin est prochaine, Moins l'en puis eslre diverty :

Une vieille, riche, et mal saine.

N'est iamais un mauvais party.

SATYRIQVE. 7i