ÉDITION DU MATIN

Les mats de Paris craquent :

O navire de granit

Romps les amarres, les toiles nienées

Où la lune guettait les étoiles-mouches . .

Libres

Les tours gothiques balancent dans un vent rose Leurs cloches cassent la faïence du ciel

Les anges se frottent les yeux

Couvents transis

Les chambres dans les couloirs

Ont peur

Odeur chaude de café au lait —

Le Christ boutonne ses chaussures

Les premiers tramways mal éveillés Attendent les dernières femmes du bal Et les petites filles au corset mal fermé.

De gros ours pataugent dans la Seine

Mais déjà des hirondelles

Frétillent dans la poêle du ciel

Un café Biard cligne de l’œil

Devant les gares de grands corbeaux blancs Tournent autour des perrons

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Les têtes lourdes ballottent dans le métro On s’y chauffe comme dans un asyle

En ce moment

Une tête bien frisée

(Photographie en première page)

Roule derrière la prison

Pauvre homme !

Mais nos petits pains sont beurrés.

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