DILUTION

Cinq cents boîtes d’aquarelles, Mille fois par jour ouvertes De cette ville aux ponts frèles Certes ont juré les pertes.

Tous ces peintres la détrempent Dans tous leurs petits panneaux, Tandis que leurs reflets rampent Eux-mêmes dans les canaux.

XXX VII

Les toiles de Canale,

Les eaux fortes de Whistler, En elles s’en est allé Venise, l’eau comme l'air.

De quoi creuser le canal De cette petite annale, Et la folle bacchanale Des doges est au final.