OUTRE-MANCHE

Quelquefois me revient le souvenir intense De Londres, de sa vie et sa vitalité

Près de laquelle tout me paraît alité, Fourmilière imouïe et folle sans jactance.

Toutes les choses auxquelles nous avons cru : Burne-Jones, tableaux de Préraphaélite ; Whistler, mystérieuse impression d'élite; Liberty, foulard bleu, vert, lilas, rose, écru.

Morris et ses dessins-tissus d’ornemaniste ; Hæœndel son festival et ses accents royaux

Et ses milliers de voix qui semblent des tuyaux Tourmentés sous la main d’un géant organiste.

Te souvient-il de nos préraphaélilismes

Dans ce Londrés que les Anglais nomment London Et de notre étisie et de nos esthétismes

Dans l’air fuligineux de la grise dondon?

De Whistler et de son arrangement en jaunes Qui pour notre omelette un jour s’évertua;

Et des suavités rares de Burne-Jones

Et des enchantements du Roi Cophetua.

Te souvient-il de nos impressions d'élite Durant que murmurait la musique de Glück Dans cette chambre glauque et préraphaélite Sur le piano vert aux touches bleu caduc.