F. M PS A EL

Jamais vos misères passées

N’ont d’un chagrin plus sombre obscurci vos pensées. Quel est ce mal cuisant pour vous seul réservé,

Dont vous cachez la plaie à mon zèle éprouvé?

a k É b a a, il se lève.

Quel bonheur, Empsael , quelle volupté pure D’abandonner ses sens au vœu de la nature !

Par ces chemins de fleurs, dont j’ai fui les appas , Qu’il est doux d’égarer ses désirs et ses pas !

Ce bonheur est le tien , 6 fougueux Idamore !

EMPSAEL.

Son triomphe importun vous poursuit-H encore ?

a k é b a r , avec violence.

Il osa me braver : sans fléchir les genoux,

De mon œil menaçant il soutint le courroux !

On l’admire pourtant , on l’exalte , on l’encense ; L’amour qui l’environne impose à ma puissance.

11 règne, et qu’a-t-il fait? le devoir d’un soldat.

Un misérable sang, qu’il verse pour l’état ,

L’emporte sur celui dont mon pieux pourage De Brama sur l’autel vient arroser l’image.

Quel effort douloureux s’est-il donc imposé ?

Par quels jeûnes cruels son corps s’est-il usé? .

Sa langue, dont le ciel tolère l’insolence,

N’a pas langui dix ans dans un morne silence.

Il est libre , et son cœur, fier de ses sentimens,

N’en contraignit jamais les heureux mouvemens.

Il se livre au penchant dont l’erreur le caresse ,

De la gloire à longs traits il savoure l’ivresse ;

Tandis qu’enseveli dans ma noble prison,

J’arme contre mes sens une froide raison;

Tandis que , m’exerçant par d’obscurs sacrifices , •

Je suis mort à la joie, au monde, à ses délices.

Aux douceurs de l’espoir, aux flammes des désirs. Pour moi sont les tourmens et pour lui les plaisirs ; Et le bien, le seul bien, où mon amour s’attache , Comblé de tous les dons, c’est lui qui nie l’arrache : Ma puissance, il l’outrage, il l’ose mépriser ;

Sous mes foudres sacrés j’hésite à l’écraser !

Dieux ! ma tête a blanchi dans mon saint ministère^