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la maison d'éducation de la Légion d'honneur, M. Foissac, si connu par de hauts travaux de philosophie médicale : De la météorologie dans ses rappM^ts arec la scieiice de T homme {l'èô'^);IIi/fjihie philosophique de Pâme (1863, 2™^ édit.) ; Discours sur les devoirs j^rqfessionnels du médecin (1853); La Lo7igéiité humaine (1873), etc.. M. Foissac, disons-nous, a dû nécessairement cultiver les Muses ; la finesse de son esprit, son style toujours pur et correct, son goût pour les grands maîtres de Tantiquité , l'amabilité de son caractère , en ont fait quanti même, et par délassement, im nourrisson du Parnasse. Quelques-uns de ses amis, dans des réunions privées, ont entendu deux pièces de vers composées à 50 ans de distance ; la première est intitulée V Eloge de mon village; la deuxième, la Source. Cette dernière est une Elégie en (juatorze strophes. Nous cueillons celles-ci :

Sous les arbres touffus de la forêt obscure, Goutte à goutte tu sors des fentes du rocher ; L'oiseau trempe son bec dans ton eau fraîche et pure: Le pâtre, du bois sombre, ose à peine approcher.

Dans les sentiers du bois lentement tu serpentes; Mille fleurs sur tes bords écloses en secret Retiennent doucement tes eaux fraîches et lentes: Tu vas, puis tu reviens, t'éloignant à regret. ^

Tu quittes la forêt et coules dans la plaine : La source est devenue un limpide ruisseau; L'hirondelle l'effleure, et, de sa douce haleine. La brise fait frémir le cristal de ton eau.

Loin de voiis, toit béni, bon père, tendre mère. Sur ses flots agités le monde m'emporta; Combien en vous quittant ma douleur fut amère. Combien de tristes pleurs ce départ me coûta.

La jeunesse est pareille au ruisseau qui murnnire: En vain l'illusion la trompe et lui sourit; L'orage fait au cœur blessure sur blessure; L'innocence est perdue et le bonheur détruit.

Comme l'oiseau qui fuit, notre vie a des ailes; Où vont nos tristes jours et nos bonheurs perdus.'

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Nos yeux s"onvriront-i]s à des clartés nouvelles.' O vous que nous pleurons, nous serez-vous rendus .'

L'Eloge de mon village est une petite pièce pleine de grâce, de gentillesse et de douce philosophie :

Aux pieds d'une double colline S'élève un petit bourg qui porte nom : Albas; Un autre vanterait son illustre origine : L'histoire n'en dit rien, je n'en parlerai pas.

Là fleurit un essaim de belles, Dont la pudeur sans fard colore les appas. Combien, chaque printemps, voit-on de cœurs fidèles? L'histoire n'en dit rien, je n'en parlerai pas.

Son doux ciel inspira, peut-être, Un Apelle, un Mozart, un Dante, un Phidias. Aux siècles à venir qui les fera connaître ? L'histoire n'en dit rien, je n"en parlerai pas.

Cette terre, en lauriers féconde , Vit sortir de son sein d'intrépides soldats ; Je poiu'rais de leur gloire épouvanter le monde. L'histoire n"en dit rien, je n'en parlerai pas.

Fêté sous le doux nom de Pierre, .Te suis et l'Esculape et l'Homère d' Albas : Un jour le biographe écrira sur ma pierre : L'histoire n'en dit rien, je n'en parlerai pas.

M. Foissac est né, en effet à Albas, dan.'; le département du Lot, patrie de Marot, le G décembre 1801.

FOLLOT (Jean-Jacques). Docteur en médecine de la Faculté de Paris (1827), ancien élève de l'Ecole pratique , médecin en chef de Thôpital d'Arnay-le-Duc (Côte-d'Or), médecin des épidémies du canton, .'suppléant du juge de paix, etc., M. Follot est né à Saint-Prix-lès- Arnay, le 24 juin 1800, et exerce à cett« heure à Amayle-Duc. Il est rimeur par tempérament. Les journaux de la province qu'il hal)ite renferment un grand nombre de ses poésies légères, humoristiques, et <( croustillantes ». Nous croyons même pouvoir assurer que le docteur