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Et le plus pur, eiitin, des plus pures ivresses.
Quand le eri maternel , d'épouvante et d'alarme ,
Dans mon coeur interdit fut en^'é comme une arme,
Je jn'élançai. Grand Dieu ! Quel spectacle 1 Œil éteint, Pupille dilatée, immobile ; le teint Livide, lèvre bleue et ]>ar moments tremblante ; Membres abandonnés; la tête vacillante ,
Et, .sans l'appuî du bras, retombant |iar son poids; Insensibilité, front bi-ûlant et pieds froids...
O terreur du forer 1 ô désespoir du père
Qui sent, à l'avant-bra.s , battre à peine l’artère,
Et se dit : Dieu puissant, ai-je le temps encor '!
O Dieu . déjà le râle
Ajoute à ce tableau sa note gutturale.
Que faire.' Que tenter? Blême, silencieux.
Le père alors sc lève en regartlant les deux ,
Plonge aux tempes , au front de la pauvre adorée , Comme en son propre cœur une lame acérée,
Et coupe trois vaisseaux marques d’un .sombre azur.
Son sang, — chère innocente, — épais, gluant, obscur. S’échappe goutte à goutte...
O joie ! Est-ce possible !
Il passe sur son front comme un souffle invisible 1 D’abonl elle se plaint ; n'importe; c’est sa voix !
Puis son œil, pâle encor, s'ouvre ebeherche à connailre ; Puis on voit, par degrés, la pensée y renaître;
Puis, enfin, elle parle, et dit : Gagot, gagot 1 Dieu bon, .soyez béni ! C'était un petit mot Qu'elle avait inventé dans son joyeux délire ,
Qu’elle disait souvent et qiit nous faisait rire...
MARESCHAL (Louis-Xicolas). Médecin à Saintdalo ; né à Plancoët, en 173(i; mort à !Saint-Malo en •781. Sous le j)sendonyme de üikkre Bouline, il a Haïellé, comme tant d’autres esprits clairvoyants, Mesmer t son système, dans une e.«pècc d(; jtetit drame, fort orinnal, qui a été jtuhlié sous ce titre :
Le MaynetluniP. nrdmai; Meunier on lex eofs , ouvrage •ostbume d'une manvaist! digestion. !St-Malo, 1732.
MAR
De ])lus, Maresclial a laissé un reeneil de jioésic'. (jpi n’a pas, que nous sacliions, été jaiMié.
MARIE (Joseph-Léon). Docteur en médecine de la Faculté de Paris (5 juillet 1832), né à Caen.
Les Matines du reclus de la vallée dé’Montmoreniy ; j^ar Léon Marie. Paris, 1859, in-8'’ de 243 pages.
Rien qu’en jetant les yeux sur ce volume fenné , on se sent j)ris d’angoisses et de frissons... Sa couverture, noire et lugubn; connnô- l'entrée du toml>eau , dit assez ce qu’il y a là d’amertume profonde, de grandes douleurs!.. Et en parcourant la préface, les yeux se mouillent de larmes... On est pieusement éloigné de l’idée de chercher à pénétrer un terrible mystère, et de prononcer <( un nom délicieusement voilé, susurré à peine dans l’adoration silencieuse du cœur ». <V mystère «' 'ans confidents a eu l’insigne bonne fortune d’échapper même à l’ombre du soujtçon. La tombe, ganlienne fidèle de tant de secrets, n’ira cei'tàineiueut pas aujourd'hui révéler celui-là. »
C’est navré, le cœur pressuré par un chagrin sans nom, que M. Léon Marie a exhalé les mélancoliques chants abrités sous ce voile noir. Xous avons été ému en les scandant. Le lecteur voudra faire comme 'nous et se saturer d’une tristesse que la ])oésie rend douce et ])i’es([ue agréable. Toute l'àine du poète, son œuvre entière, se trouvent dans cette invocation :
F.-mny, Gillou^ie. doucc.« âmes Qu'un soufllo prit av.unt Sous l'éclair de vos chastc.s flammes Entre deux tombes j’.ai ch.anté.
Etendez vos ailes divines:
El. dans un éteruel printemps.
(’orollcs ftndres. vos Matinrs t'inttcront aux pobtes du temps.
MAR
i|L;i perte d’un être aimé, la mort d’une sœur chérie, j)îit seules capables d’iuspirer ces chants :
Sauvez-la ! sauvez-la ! Comblez dans sa poitrine Les vides épuisants, la sanglante piscine I A sa paume brûlante arrachez ces feux lents !
, Qu'on éteigne la toux, les sueurs homicides !...
Vous vous taisez, docteur !... Mais!... vos lèvres livides !...
Est-ce qu’on meurt à dix-sept ans !
A dix-sept ans ! mon Dieu ! quand sou âme ingénue A peine entend l’appel d'une voix inconnue !
Quand l’Amour, enchaîné sous ce regard si doux ,
Cherche déjà les fleurs dignes de sa parure !...
La tombe déuoùra la pudique ceinture !
Un cercueil sera son époux !
Et l’art se vante encor ! L’art ! vanité stérile Qui ne sait qu’exhaler une plainte inutile !...
Hélas ! Je la voyais s’éteindre chaque jour !
Fleur de magnolia séchée en ta racine.
Oh ! fcomme tristement sur la tige s’incline Ton calice mort sans amour !
Ma pauvre sœur !... Déjà tes belles boucles blondes Traînent sons la dentelle inertes, rares d’ondes !
Tes doigts s’affaissent, las d’un languissant effort! Ton œil est gros de pleurs !... Quelle affreuse pensée. Quel somVire écho murmure à ton âme blessée Que tu te parcs j)Our la mort !
J’endormis pour jamais ta muette prunelle ;
Je nouai, .sans la voir, l’onduleuse dentelle Dont ton iK-au front aima Tombre claiie autrefois ;
Je t’offris tristement la jacinthe embaumée ;
Je fus chercher encor ton alouette aimée.
Pauvre oiseau qui resta sans voix !
Je brisai cette glace inexorable, impie.
Qui n’avait su mentir à tes regards la vie.
Je joignis tes deux mains ; ])uis, d’un dernier baiser J’effleurai sur ta joue, égaré, sans yeux, pâle. Tremblant, plus mort que toi, cette tache fatale Que je n’osais plus regarder.
Ainsi tes longs yeux bleus et leur longue paupière Te.s belles mains, ton front charmant, sous une pierre...
lO***
MAR
Qu'ai-je dit!... Pour Je pauvre il n'e-t pas de tomijeaux ! Son débris môme expire ! Oui ! sons la froiile argile,
Ses restes outragés n’ont )>as môme un asile ;
L’os superbe en expulse Vos !
Gillonne, sur la terre, où l’homme même efface De son bonheur si court l'imperceptible trace.
Si je demande en vain la tombe où tu dormis.
Tou image est vivante en mon âme fidèle : ' ;
La nuit, je te revois douce. m(»deste. l>elle.
Dans la cellule où je gémis.
Oh ! redis-moi toujours des cœurs purs le mérite !
Flétris l’œil faux, tapi sous un verre hypocrite !
PeinsTâme, la vertu de suaves couleurs !
0 Gillonne, ô ma sœur, ô ma seconde mère.
Console-moi toujours ! Je t’aimai la première,
Heçois la première mes fleurs !
MARIE (Alexandre). Xé à C'iainecv (îj[ièvre). ex-i profe.s.seur .suppléant au lycée Cliarleiua^ne. j>rofes.seui répétiteur au collège Rollin, docteur eu médecine de Montpellier (21 mars 1854), M. ^larié. qui est le trèra de Marié-Davx', jirofesseur agrégé de rUniversité. a piw l)lié, en 184!>, u’étant encore qu’étudiant en médecine une chanson, la Fourmi, sur l'air du Rdour en Fronce La voici :
Belle Fourmi, tu rêves, solitaire.
Près du fardeau <pii lasse ton ardeur ;
As-tu perdu tou amie ou ta mère ?
En désespoir, serais-tu donc ma sœur Connaîtrais-tu les angoisses cruelles CJue je croyais la part du genre humain ?
— Oui. car, hélas ! on m'a coupé les ailes.
Et je languis sur le bord du chemin.
Quand de nos jours resplendissait l'aurore.
Mes sœurs et moi nous espérions courir Parmi les prés, riants jardins de Flore,
Et les grands bitis où se jilatt le zéphyr 1 Vite au travail, petites ilemoi.«cllcs.
S'est écrié notre peuple inhumain.
