EPILOGUE

Me voici parvenu à la fin de la vingtième année de ce Journal. Vingt années en six volumes. Gontinuerai-je ce travail qui parait intéresser quelques solitaires et que d'autres, peut-être, jugent inutile ou fastidieux ?

Je n'en sais rien. A soixante-sept ans, je suis si las et si dégoûté ! Depuis beaucoup plus d'un quart de siècle j'ai tout enduré pour obtenir, un jour, à force d'art, une autorité suffisante, une chaire de Surnaturel d'où je pusse me faire entendre des âmes. Car j'ai quelque chose à leur dire, en vérité, quelque chose qui me fut donné pour elles et qu'un autre ne pourrait leur dire.

Il en sera certainement ce que Dieu voudra. Jusqu'à ce jour il lui a plu de me rassasier de peines et d'opprobres. Je dois déclarer, en même temps, qu'il m'a envoyé aussi quelques amis pauvres sans lesquels je n'aurais pu vivre ; mais il

convenait à sa Providence que je fasse toute ma vie aussi affligé qu'on le puisse être sans mourir. Cela, sans doute, était nécessaire pour que, ne ressemblant ni aux heureux ni aux demi-heureux de ce monde et n'ayant pas même une place parmi les malheureux ordinaires,, il me fût possible d'écrire au moins quelques lignes en témoignage de l'Agonie du Sauveur... Quelques âmes vagabondes et douloureusesjelesais, en furent touchées, et c'est, pour la mienne, une bénédiction merveilleuse.

Mais, aujourd'hui, voici que m'apparaissent enfin des signes bien incontestables de puissance. On vient me voir comme un animal très unique importé de quelque contrée inconnue. On veut contempler un homme qui passe pour ne ressembler à aucun autre et on fait le voyage de Bourgla-Reine tout exprès. Cette avanie suprême jusquici m'avait été refusée.

Des gens riches accourent chez moi, se déclarant mes admirateurs, en réalité pour voir un monstre, simplement, et se retirent sans un mot de consolation ou d'encouragement, heureux d'avoir carotté une ou deux heures à un pauvre artiste qui ne demandait absolument rien, mais qui n'avait pu se défendre d'espérer

quelque réconfort efûcaoe de ces visiteurs inattendus. Alors je vois que je suis un sot de consentir à l'exhibition gratuite de mon âme, car c'est vraiment mon âme que je leur montre comme je la montrerais à un mendiant qui serait l'ami de Dieu. Si c'est un monstre qu'ils croient contempler, me suis-je dit, ils devraient au moins payer leur place, comme au cirque ou à la ménagerie. Vaine pensée et plus vaine plainte...

Eh ! bien, j'appelle cela un signe. Malheureux écrivain, tu avais rêvé de conquérir des âmes et tu n'as pu conquérir que des oreilles ! Tu avais espéré que les chères et nobles images sorties de ton cœur seraient comme un fleuve pour porter à Dieu beaucoup d'autres cœurs ! Mais, tu le vois, on ne s'embarque pas. On reste sur la rive, on s'y attarde même voluptueusement pour voir couler tes larmes et ton sang, et c'est un spectacle vanté qui a l'avantage de ne rien coûter aux spectateurs. N'as -tu donc pas compris ou as-tu oublié cléjà ce que disait le prophète belge : « Léon Bloy est admirable, mais gardons-nous de le suivre et surtout de rien faire pour lui. Ce serait du vandalisme. Il a de si beaux cris quand il souffre ! »

Gela fat écrit et même imprimé. Les pèlerins tout en or ne disent pas tout à fait cela, mais c'est tellement leur pensée ! Hoc tibi signum quia unxit te Deus> La souffrance et l'ignominie ne suffisaient pas. Il te fallait la dérision judaïque et tu Tas enfin obtenue I

Léon Bloy.

16 janvier 191 i.

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