LE TROPHÉE

L'équitable balance a voué ma mollesse Longtemps à TAquilon et les flots écumeux, Lorsque je ne savais entendre la prétresse Criant ; Énée, hélas ! tu tardes dans tes vœux. Mais, pareil au troyen, à présent je moissonne Les prophétiques dons du feuillage écarté, Et mon esprit prendra la charmante beauté D'un éclatant soleil amorti par l'automne :

Car n'est-il pas celui pour qui ores en vain

Saturne vente à la poupe, Et qui peut, s'il le veut, goûter l'instant frivole, comme un vin

Q.ui rit dedans la coupe !