A San Francisco

LE NIAGARA a5l

se faêlant aux vagues blanches ; au bas le bouillonnement et récoulement d'une mer de lait ; audessus de cette scène unique, un ciel bleu pâle, avec un vent froid presque comme en hiver. Le froid n*est pas fréquent ici à la un de mai. Notre voiture a traversé le pont suspendu à soo pieds au-dessus de r abîme. L'abîme lui-môme a en profondeur aoo pieds d'eau. Ce qui faisait un précipice de 4oo pieds sur une longueur de i.âoo. Quoiqu'il n'y ait aucun danger, je n'aimerais pas à passer là souvent.

G*est pourtant ainsi que nous vivons dans l'ordre des choses de l'esprit ! Sur des abîmes au-dessus desquels nous sommes supendus, non par un câble, mais par un fil ; entraînés vers des précipices que nous ne pouvons éviter ni retarder. Mon âme est un torrent descendu des montagnes, roulant l'eau des années et peut-être des siècles, et, sur une pente de plus en plus inclinée, et par des bords de plus en plus violents, se précipitant à une catastrophe inévitable autant que formidable : la mort ; et cet autre abîme qui est après la mort ; jusqu'à ce que la créature ait retrouvé son cours paisible dans une autre économie, et sa stabilité dernière dans le sein de son Dieu !

Toujours la palingénésie, Emilie et moi, nous y entrerons bientôt...

Une pensée qui me frappait était la petitesse de la politique et de l'histoire humaine, en regard de ces grandes scènes de la nature dans leur rapport avec l'âme et avec Dieu. Que reste-t-il de l'histoire des Indiens, faute de monuments écrits et de traditions orales ? Et que restera-t il de notre propre histoire quand nous aurons bu de l'eau du Léthé, ou plutôt quand, après être descendus jusqu'au fond des

U5a EN FACE DES CÔTES D*IRLANDfi

abtmes, nous serons remontés dans Textaseda^ancius éternel ? Saint, Saint, Saint l'Eternel, le Dieu des armées célestes ! »

ij Juin. —«Départ pour Liverpool, à bord delà Bothnia. »

20 juin. — « En montant sur le pont vers neuf heures^ nous nous sommes trouvés en face des côtes d*Irlande. La vague très bleue, abondante et voluptueuse, s'enflait, puis retombait sur elle-même, avec des franges d'argent ruisselant de son sommet. Ces ondulations très douces et continuelles étaient ravissantes. J'ai dévoré des yeux cette terre d'Irlande, sanctuaire de ma race et de mon Eglise, où je ne puis aborder cette fois, mais que je veux emporter, vivante dans mon âme, et en quelque sorte identifiée avec elle. Une circonstance a redoublé mon émotion. Nous avons rencontré sur le pont, Emilie et moi, une vieille femme de 70 ans environ, ne parlant que le gaélique, ayant été à Boston pour voir son fils, parti depuis peu de cette ville l^our la Californie, et en étant revenue aussitôt déçue, triste et sans le sou. Elle pleurait et regardait le ciel. Nous avons parlé à cette pauvre vieille mère par l'intermédiaire d'une autre femme, la seule avec elle qui sût le gaélique sur le bateau, et, quoiqu'elle ne demandât rien, Emilie lui a donné quelque argent. La pauvre vieille voulait se jeter à ses pieds, elle baisait nos mains. Je m'éloignai avec un sanglot étouflé. Un peu plus, etj'allais éclater en larmes.

Cette femme m'apparaissait comme le génie naïf, [)rofond et dépaysé en ce monde moderne, de ma vieille race celtique et de ma vieille Eglise Catholique Romaine. Je lui pressais les mains comme à une mère, dont on ne parlerait plus la langue, mais