Vab, Ils vont les

Rasant ores la terre, or en haut se portant,

Selon que le cri croîst et qu'on la va battant;

Tant qu'en fin ne sçachant la pauvrette aloëtte

Où tourner pour le bruit et cela qui se jette,

Volant à vau le vent sur ses cerceaux légers.

Rase la neige froide, et, fuiant les dangers

Des crieurs importuns, de son aesle estenduë

Vole droict où la rets cautement abbatuë

Est ja preste à tirer. Là Thibaut roide et fort,

Tenant au poing cela où se cache leur mort,

S'arreste pour tirer; lors double la tempeste

Et le grand bruit des voix ; nul de nous ne s'arreste,

Ains courant de vistesse et tousjours criaillant,

Et des voix et des os les allons assaillant.

Et les menons droict là. Lors Thibaut qui sent l'heure

Qu'ils viennent pour passer, gueres plus ne demeure

A tirer le cordeau; mais d'un nerf efforcé

A dessus les oiseaux le filet renversé,