Voy. la note A, à la fin de cet ouvrage

DES ANALOGIES DE L'HALLUCINATION ET DU AÈYE AVEC L'AFFAIBLISSEMENT PATHOLOGIQUE DE L'INTELLIGENCE.

Le sommeil étant un engourdissement partiel et plus ou moins profond des facultés intellectuelles, des sens et des nerfs, il doit naturellement offrir une certaine analogie avec les états pathologiques dus à un ramollissement de la substance cérébrale, à la décrépitude, à la maladie où le même engourdissement se produit. Dans ces états, l'attention devient difficile, es sens se montrent obtus, la volonté est vacillante, la mémoire présente des lacunes.

Chez le vieillard, l'affaiblissement de l'intelligence tient ordinairement à ce que les sensations sont incomplètes et confuses; elles ne portent alors au cerveau que des ébranlements insuffisants pour donner lieu aune perception nette et lucide. L'affaiblissement de certains sens peut ainsi amener un commencement de démence, s'il n'y a pas assez de vitalité pour que le sens qui conserve l'intégrité de son action se charge de suppléer à ceux qui s'engourdissent ou s'éteignent. Aussi, qu'un vieillard devienne sourd, aveugle, cela pourra porter une atteinte grave à l'exercice de ses facultés intellectuelles. J'ai connu un an-

cien libraire qui avait perdu la vue et presque l'ouïe ; il était manifeste que l'intelligence souffrait beaucoup de cette privation. Donc nul doute que la simple occlusion des sens ne puisse, si l'intelligence n'est pas douée d'une grande activité propre, lui enlever durant le sommeil une partie de sa force et de sa précision. M. le docteur Bouisson a cité l'exemple curieux d'un individu âgé d'environ cinquante ans, devenu aliéné par suite de la perte de la vue. Il était tombé dans un état de démence. Gomme sa cécité était le résultat d'une cataracte, l'opération lui rendit la vue, et il recouvra du même coup l'intelligence !.

Mais cet engourdissement des sens n'est assurément pas l'unique cause de l'incohérence de nos rêves ou des idées chez l'homme atteint de démence sénile. 11 y a de plus un engourdissement du cerveau même, qui tient pour les rêves à l'affaiblissement de la force nerveuse pendant le sommeil, pour la démence, à une décomposition de la matière cérébrale, effet d'un âge avancé.

Dans l'état hypuagogique, comme dans le sommeil léger, les sens ne sont pas assez assoupis pour rester totalement fermés aux excitations extérieures. Qu'une personne se présente alors devant moi, je la vois; qu'elle me parle, je l'entends; il y a plus, je lui réponds. Toutefois comme mon attention est faible, mon intelligence engourdie, je ne me rends pas un compte exact de ce que je vois, de ce que j'entends; je discerne mal les choses et commets les plus étranges

1. Voy. Annales médico-psychologiques, 3° série, t. Vlï, p. 194.

confusions; je ne saisis pas le sens de ce qu'on me dit et n'entends que des mots; je réponds parfois à ces mots, mais ma réponse ne correspond pas au sens des paroles qu'on m'adresse. Le son d'un mot évoque en moi une idée qui s'y est attachée et qui n'a peut-être aucun rapport avec la phrase de mon interlocuteur. La question qui m'est faite joue alors le même rôle que la modification interne due à une cause physiologique ou pathologique; elle se répercute dans mon cerveau et y fait vibrer au hasard une idée. Parlons plus exactement : l'ébranlement qu'elle produit dans mon cerveau se communique, dans la région vers laquelle elle se dirige, à celle des fibres ou des cellules qui étaient déjà disposées à vibrer. Mais, souvent, je n'entends absolument rien de la question qui m'est adressée; elle n'est pour moi qu'un son qui me fait sortir, en frappant mon ouïe, de la somnolence rêveuse où j'étais tombé. Je prononce alors des phrases sans liaison aucune de mots ni d'idées avec ce que l'on me dit : ce ne sont plus seulement des coq-à-1'âne bizarres, ce sont des paroles incohérentes rappelant ; celles d'un vieillard qui a atteint le dernier terme de la caducité intellectuelle. Cependant, il m'est quelque- . fois arrivé, par une réflexion rétrospective, de saisir une liaison entre plusieurs de ces mots et ce qui s'était passé dans mon esprit. Ces phrases incohérentes expriment l'idée ou l'image qui se promenait devant mes yeux au moment où l'interlocuteur éveilla en moi par sa question un commencement d'attention. On me parle, je me hâte de répondre, et j'exprime ce que je voyais dans le moment où l'on m'a interrogé. Un

jour, par exemple, je m'étais assoupi pendant une lecture; la personne qui lisait m'adresse une question sur un passage qu'elle venait de lire; je réponds : // n'y a pas de tabac dans ce lieu; ce qui n'avait absolument aucune relation ni de sens, ni de mots, ni de son avec la parole qui m'était adressée. Ma réponse provoque naturellement une hilarité bruyante, et mon assoupissement est tout à coup dissipé. Je n'avais qu'une conscience vague de ce que je venais de répondre, mais ma mémoire gardait encore le souvenir de quelques-unes des idées-images qui avaient défilé devant les yeux de mon imagination ; et je me rappelai alors que l'idée de tabac s'était présentée à moi au milieu du cortège disparate d'une foule de mots et d'idées s'enchainant par tous les bouta. Ainsi, j'avais répondu à mon rêve et non à la question. Et pourquoi ce rêve? un éternûment me l'expliqua : quelques grains de tabac, qui m'étaient restés dans le nez, après en avoir accepté d'une tabatière bienveillante, agissaient sur la membrane olfactive, et renvoyaient au cerveau cette sensation dont je n'avais pas, dans l'instant, conscience.

J'ai comparé ma réponse incohérente à celle qu'aurait pu faire un vieillard en enfance, et je n'ai point trouvé là une simple analogie ; car ce qui se passe dans une intelligence qui s'éteint est presque identique avec le phénomène dont je viens de parler : l'attention s'affaiblit, la volonté s'engourdit et l'imagination, livrée à elle-même, se berce des images et des idées qui reflètent les troubles incessants auxquels sont en proie toutes les parties d'un organisme

marchant rapidement vers sa destruction. Le mouve- ) ment automatique de l'esprit l'emporte de plus en I plus sur le mouvement volontaire, et les idées qui * dans le passé avaient le plus occupé le vieillard sont celles qui jouent le rôle principal dans cette association confuse et incohérente dont son intelligence est le réceptacle. La même cause qui fait que le vieillard répète incessamment les mêmes histoires, revient toujours sur des souvenirs de jeunesse, éveille par la voie spontanée la formation de ses idées et de ses souvenirs. L'homme en enfance est dans un état per- \ pétuel de rêvasserie, et les paroles incohérentes qu'il f vous répond doivent être l'expression des idées dont j il est bercé. Dès que vous provoquez son attention par une demande, il cherche à reprendre les rênes de ce char intellectuel sur lequel Platon place l'âme; mais il ne peut arriver jusqu'à vous, et il se dirige simplement dans le sens où l'entraînait l'idée qui passait devant son esprit.

C'est aussi ce qui a lieu parfois pour le fou et l'homme distrait. Mais l'un et l'autre ne sont pas tombés dans cet état de contemplation passive qui constitue la rêvasserie. Ils réfléchissent au contraire , avee tant de force à leur idée, qu'ils ne peuvent s'en départir. Dans le premier moment qu'on lesinterroge* et bien qu'on les tire de cette absorption de la pensée, ils* ne peuvent que suivre leur idée, quoiqu'ils entrent par la parole en relation avec le monde extérieur* Le rêveur, au contraire , fait par faiblesse de l'intelli- ' gence ce que les précédents font par énergie de la réflexion ; il n'a pas la force d'appliquer son attention à

l'objet qu'on lui présente, et sa parole n'est qu'un écho de l'idée qu'il contemple machinalement.

Ainsi il est à croire que c'est surtout par l'afiaiblîssement de la puissance d'attention que s'opère la désorganisation de nos facultés mentales. Chez l'idiot, c'est l'attention qu'il est le plus difficile de fixer, et dès qu'on y est parvenu, un progrès sensible se fait sentir dans son intelligence. Chez l'enfant, on sait combien l'esprit a de mobilité, et la succession des images qui se dessinent en lui, a toujours nui, quand elle est trop abondante, à la perception des choses, car l'attention s'y applique plus difficilement.

L'homme qui s'endort s'identifie donc, pour un instant, avec le vieillard dont l'esprit s'affaiblit; il passe par un premier degré d'idiotie sénile, et quand il est complètement endormi, quand il tombe tout entier sous l'empire d'un songe, il représente véritablement, comme je le ferai voir dans un prochain chapitre, l'homme atteint d'aliénation mentale.

Cette triste désorganisation de l'intelligence dans l'extrême vieillesse s'effectue encore par bien d'autres points, sur lesquels l'étude des rêves peut aussi porter quelque lumière.

Je me rappelle un bon vieillard dont l'existence calme et régulière s'écoulait dans un petit château des environs de Meaux : l'âge avait exercé sur cette intelligence, assez mal prémunie contre les ravages du temps, une influence fâcheuse qui n'échappait à personne. Sa conversation se réduisait de plus en plus au cercle étroit d'anciens souvenirs de la guerre d'Amérique et de la Révolution ; sa mémoire lui faisait telle-

ment défaut pour ses besoins de tous les jours, qu'une heure ou deux lui suffisaient à oublier ce qu'il avait dit ou fait, et si la visite se prolongeait, on risquait fort de s'entendre raconter, au moment de le saluer, l'histoire d'Amérique, par laquelle il avait commencé la conversation. Sa mémoire l'abandonnait même au jeu de tric-trac qu'il avait pratiqué toute sa vie, et qui avait été l'objet de ses réflexions les plus sérieuses. Il oubliait les coups comme les dés, et faisait des écoles que l'amitié de ceux qui consentaient à faire sa partie avait soin de ne pas lui signaler. Les mots finirent par sortir de sa mémoire comme les faits, et il ne tarda pas à confondre dans ses anecdotes favorites les noms de ses personnages auxquels ses visiteurs habituels, et j'étais du nombre, avaient été depuis longtemps initiés. J'observai alors en lui un phénomène qui m'est revenu à l'esprit quand, vingt ans plus tard, je me livrai à ces études psychologiques. Peu de temps après avoir raconté une de ses aventures, il reprenait celle qui suivait invariablement : mais il transportait dans celle-ci une partie des noms de la première ; en sorte que la chose eût été complètement inintelligible, s'il ne vous eût pas mis, quelques mois auparavant, quand sa mémoire était plus sûre, au courant des vrais personnages. Même fait se reproduisait lorsqu'il était au trictrac : jouait-il le petit jan, il croyait être au jan de retour de la partie précédente, et il était difficile de lui faire comprendre qu'il avait à se démarquer. Ainsi son attention, devenue plus lente, ne pouvait que difficile- ! ment se détacher de l'objet qui l'avait occupé précé- -" demment, quand un nouveau sujet lui était proposé ;

liO CHAPITRE V.

et comme cela se produit chez le rêveur qui répond simplement à l'idée qui s'offre à lui, et ue peut saisir celle qui vient d'autrui, en commençant un nouvel ordre d'idées, l'attention du vieillard demeurait encore enchaînée à des faits vers lesquels il avait, sans doute, eu aussi beaucoup de peine à ramener son esprit occupé des faits antérieurs.

Une autre circonstance de l'enfance sénile la rapproche du rêve. Le vieillard dont je viens de parler avait un frère plus âgé que lui et qui, bien que fort supérieur en intelligence, n'avait pu échapper aux effets de la décrépitude ; il était également tombé en enfance; mais comme le'cercle deses idéesfut toujours moins borné, il ne circonscrivait pas ses histoires dans la sphère étroite des guerres de la Révolution ou de l'Indépendance américaine. Il avait beaucoup voyagé, mais encore lu plus de voyages qu'il n'en avait fait. Les souvenirs de ses pérégrinations et de ses lectures finirent par complètement se confondre ; et tout cela se présentant à la fois à son esprit, lorsqu'il était étendu sur sa chaise-longue, il vous racontait comme lui étant arrivé ce qu'il avait lu; il disait par exemple qu'il avait été aux Indes avec Tavernier, aux îles Sandwich avec Cook, que de là, il était revenu à Philadelphie, où il avait servi sous La Fayette. Le sentiment du temps s'était complètement effacé en lui, en sorte que ses dées s'enchaînaient exactement de la même façon qu'elles auraient pu le faire dans un rêve.

Ces étranges aberrations de vieillards m'avaient beaucoup surpris, moi fort jeune homme, et encore si loin de pareilles misères. Un jour, je voulus faire

comprendre au premier des deux frères dont j'ai parlé, qu'il confondait les hommes et les mots ; je lui expliquai de mon mieux la signification des noms qu'il échangeait entre eux si bizarrement, et quelques instants après, je le vis retomber dans les mômes erreurs ! Cette faiblesse incurable d'une intelligence qui avait pourtant un acquis, une expérience si supérieure à la mienne, car je n'avais alors que quinze ans, me frappa de stupeur, et grava en moi des souvenirs dont je ne soupçonnais pas tirer plus tard les observations que je consigne ici. __

De tels faits on peut conclure que l'homme est un ) automate dont la volonté monte de temps en temps les J ressorts et dont l'habitude est comme le balancier. Cet * automate continue d'aller quand la volonté est absente, tant que le ressort peut encore se débander. Une fois l'horloge montée, les rouages continuent leur mouvement régulier, altéré quelque peu, cependant, par l'action des causes extérieures et des modifications internes qui affectent leur composition et leur nature. Dans les horloges intellectuelles les mieux faites, c'est-à-dire les intelligences les plus saines et les plus fortes, l'intermittence de l'action de la volonté se reproduit à des intervalles extrêmement courts ; mais plus l'intelligence s'énerve ou s'affaiblit, moins la volonté est . active, et plus souvent elle laisse la machine obéir à • l'automatisme qui lui est propre.

Cet automatisme par lequel l'homme commence et par lequel il finit, ne peut se prolonger indéfiniment. L'horloge montée ne marche que plusieurs jours ; si une main intelligente n'intervient pas, le mouvement

HZ CHAPITRE V.

s'arrête, les rouages ne tardent pas à se détériorer. Il en est de même de l'esprit : si la volonté ne rend pas de temps en temps à l'intelligence l'activité libre, son mouvement machinal s'affaiblit graduellement, et l'engourdissement complet, précurseur de la mort, finit par s'emparer de ces rouages qui avaient, quelques instants, obéi à une impulsion initiale. C'est encore ce que l'observation du rêve m'a bien fait comprendre. En effet, à l'issue de la rêvasserie et des hallucinations hypnagogiques, du sommeil agité et entremêlé de songes lucides ou peu incohérents, viennent souvent des rêves d'une extrême confusion, d'une incohérence telle, qu'ils ne laissent que le souvenir de leur existence. Le sommeil peut-il même devenir assez profond, les sens peuvent-ils devenir assez obtus pour qu'aucun rêve ne se produise et que les facultés intellectuelles demeurent dans un état absolu de suspension? J'ai dit plus haut qu'il est difficile de le constater : aussi a-t-on nié qu'il y eût un sommeil sans rêves, et si l'induction conduit à supposer qu'un engourdissement excessif du cerveau chez l'homme endormi amène un état de toreur des facultés mentales, l'expérience n'a pas permis de le démontrer, puisque l'absence de souvenir du rêve ne prouve en aucune façon sa non-existence1.

La meilleure preuve que dans le rêve l'automatisme est complet et que les actes que nous accomplissons s'opèrent par un effet de l'habitude imprimée durant

1. Voy. dans d'Hervey, les Rêves, les expériences citée*, p. 250 et suiv.; cf. p. 146.

M. A. Lemoine, dans son ouvrage sur le sommeil, s'était prononcé d'une manière moins catégorique que M. le marquis d'Hervey.

la veille, c'est que nous y commettons, en imagination, des actes repréhensibles, des crimes même dont nous ne nous rendrions jamais coupables dans la vie réelle. Ce sont nos penchants qui parlent et qui nous font agir, sans que la conscience nous retienne, bien que parfois elle nous avertisse. J'ai mes défauts et mes penchants vicieux ; à l'état de veille, je tâche de lutter contre eux, et il m'arrive assez souvent de n'y pas succomber. Mais dans mes songes, j'y succombe toujours, ou pour mieux dire, j'agis par leur impulsion, sans crainte et sans remords. Je me laisse aller aux accès les plus violents de la colère, aux désirs les plus effrénés, et quand je m'éveille, j'ai presque honte de ces crimes imaginaires. Évidemment les visions qui se déroulent devant ma pensée et qui constituent le rêve, me sont suggérées par les incitations que je ressens et que ma volonté absente ne cherche pas à refouler1.

1. M. le marquis d'Hervey (ouvr. cité, p. 451) soutient que la volonté existe dans le rêve aussi bien que durant la veille, parce que le caractère imaginaire des actes que nous accomplissons en songe, n'empêche pas que notre volonté ne s'y associe. Il est certain que dans nos rêves nous n'avons pas conscience que nous soyons contraints à agir, que si, par exemple, je tue un homme, dans un songe, ,' c'est que ma volonté est en songe de le tuer. Mais cette volonté est d'un tout autre ordre que la volonté d'une personne saine d'esprit et éveillée. Elle est fatale, due à l'état mal équilibré de mes facultés, quand je dors, non de l'exercice de ma liberté ; elle n'est point le résultat d'une délibération consciente. Aussi n' imputera- 1- on pas plus à crime à un dormeur d'avoir tué un homme en rêve qu'on ne le ferait à un fou furieux auteur d'un meurtre et qui a également voulu tuer. Ce n'est pas seulement parce que les actes de la volonté ne sont pas suivis en rêve d'effets réels, et ne constituent que des simulacres, que l'état psychologique du dormeur diffère de celui de l'homme éveillé, c'est parce que l'idée des actes imaginaires auxquels s'associe la volonté en songe naît automatiquement, soit par un ébranlement spontané de telle ou telle partie du cerveau, toit par suite d'un enchaînement fatal et involontaire de conceptions

iU CHAPITRE V.

L'excitation nerveuse qui accompagne quelquefois le sommeil provoque des rêves où se déploient libre- I ment nos passions ; par exemple le libertinage, la co- / 1ère, la haine, la crainte, peuvent imprimer à nos actes f et à nos sentiments un caractère de violence qu'ils n'ont pas dans l'état de veille. La cause de ce développement des passions n'est pas alors seulement due à ce que la volonté et d'autres impressions ne sont pas assez éveillées pour les refréner, mais à ce que la sensibilité est surexcitée. Le délire qui se manifeste dans ce cas se rapproche beaucoup de celui des affections chez les maniaques, délire qui aété d'abord clairement décrit par Esquirol1 et étudié depuis d'une manière spéciale par M. Auzouy2. Use manifeste chez nous, en songe, des penchants soudains, irrésistibles, comme ! cela se passe chez le fou, et surtout chez le maniaque épileptique, le plus exposé de tous les aliénés à la per-

et d'images. La production des idées a lieu chez l'homme libre par l'intervention de la volonté ; quand cette production s'effectue sans le concours de celle-ci, il n'y a plus alors de liberté. La volonté existe sans doute, mais elle est asservie-, tel est le motif qui fait que nous n'agissons pas toujours en rêve comme nous le ferions dans la réalité. Nous nous trouvons eu rêve dans un état analogue à celui du romancier composant une fiction où il supposerait qu'il accomplit telle ou telle action, qu'il tient tel ou tel discours, mais avec cette double différence que, d'une part, nous croyons alors à notre fiction et que cette fiction est le produit, non du travail voulu de notre esprit, mais d'un travail fatal, amené par l'état de nos sens et de notre cerveau durant le sommeil ; ce travail fatal peut, au reste, être jusqu'à un certain point le résultat de la volonté, quand on s'est placé dans une condition propre à nous fournir une nature de songes déterminée.