ACTE II, SCÈNE III

ELISABETH BOURCHIBR*

Songez à votre paavre mère.

Ilrlasi votre grandeur incertaine, éphémère, A troublé ses vieux jours; mille soucis cuisants l/ont poussée au tombeau plus vite que les ans. (.'alculant les périls où vous êtes en butte, Son œil , quand vous montiez, mesurait votre chute. Chaque fois qu'abattant tour à tour vos rivaux , Londres solennisait vos triomphes nouveaux , Si jusqu'à sou oreille engourdie et glacée Arrivait le bruit sourd de la ville empressée, Les canons, les beffrois, le pas des légions, Et le peuple éclatant en acclamations , Réveillée en sursaut et relevant sa tète , Cherchant dans ses terreurs un prétexte à la fête , Tremblante, elle criait :<cGrandDieu! mon filsest mort! »

GROMWELL.

Dans le caveau des fois maintenant elle dort.

ELISABETH BOURGHIER.

Beau plaisir! dort-on là plus à Taise? et sait-elle Si vous y rejoindrez sa dépouille mortelle ? Dieu veuille que ce soit bien tard !

LiDY CLEYPOLE, d*aiie voix langaissante.

C'est moi d'abord Qui vous précéderai dans ce séjour de mort, IMon père.

GROMWELL.

Eh quoi! toujours ces lugubres pensées!

Toujours malade!

LADY CLEYPOLE.

Ah oui ! mes forces affaissées

i 58 CROMWELL.

S'en Tont; il me fallait l'air des champs, le soleil. Poar moi , ce palais sombre au sépulcre est pareil. Dans ces longs corridors et dans ces vastes salles Régnent les noirs frissons et les nuits glaciales. J'y serai bientôt morte I

CROMWELL, Il baisant aa front.

Allons y ma fille , allons !

Nous irons quelque jour revoir nos beauic vallons. Encore un peu de temps , ici y m'est nécessaire.

MISTIIESS FLETWOOD, aigrement.

Pour vous y faire un trône enfin? soyez sincère, Mon père y n'est-ce paè? vous voulez être roi? Mais Flelw^oody mon mari^ l'empêchera bien!...

Quoi!

Mon gendre!

MISTRESâ FLÊTWOOD.

Il ne veut point suivre une ligtie dbliqiië. Il ne faut pas de foi dans une république. Avec lui contre vous je m'unis sur ce point.

Et ma fille I

LÀDT FALCONBRIDGE , k mistrefls Fletwood.

Vraiilient , je ne vous comprends point , Ma sœur ! mon père est libre ; et son trône est le nôtre. Pourquoi ne serait-il pas roi , tout comme un autre ? Pourquoi nous refuser ce plaisir ravissant^ D'être altesse royale et princesse du sang?

MISTRESS FLETWOOD.

Ma sœur, des vanités je suis fort peu touchée. A Tœuvre du salut mon àme est attachée.