ACTE V, SCÈNB IV. 4i

La foule, son appui, le quitte et passe à nous ;

Lui seul, entre elle et lui, signe un fatal divorce.

En nous donnant le peuple, il nous donne sa force.

On veut être opprimé, foulé, suivant la loi,

Par un Lord-Protecteur, mais jamais par un roi.

D'un tyran plébéien le peuple s'accommode.

Olivier, Protecteur, fût-il pire qu'Hérode,

Lui semble encor le seul dont le front sans bandeau

Peut porter de l'État le vacillant fardeau.

Mais que ce même front ceigne le diadème,

Tout change; et ce n'est plus, pour ce peuple qui l'aime.

Qu'une tête de roi, bonne pour le bourreau !

TOUS, eitcepté Lambert, et Barebone qui depuis l'arrivée des conjurés semble absorbé dans de profondes réflexions.

C'est bien dit I

JOYCE

Notre épée a quitté le fourreau; Qu'elle y rentre fumante, et jusqu'à la poignée Pour )a seconde fois du sang d'un roi baignée !

PRIDE

Cromwell vient donc chercher sa tombe à Westminster I

De sa secte infidèle et promise à l'enfer,

Il était le grand prêtre ; il veut être l'idole :

Que sur son propre autel pour sa fête on l'immole*

LUDLOW

Wolsey, GofPe, Skippon, s'il couronne son front, Propres chefs de sa garde, avec nous frapperont. A nos couteaux vengeurs rien ne peut le soustraire. Fletwood, son gendre, enfin, Desborougb, son beau-frère, Le laisseront tomber; car, fermes dans la foi, Leurs cœurs républicains l'aiment mieux mort que roi.

HARRISON

Honnear donc à Fletwood, à Desborough ! — leurs âmes N'ont point de peurs d'enfants et de pitiés de femmes 1

GARLA.ND , qni jnsqae-là est resté silencieux , Vad fixé sar les premiers rayons da soleil levant.

Jamais si beau soleil à mes yeux n'avait lui.

Frères, quelle victime à frapper aujourd'hui I

Jamais je n'avais eu tant d'orgueil ni de joie ^

A sentir que je marcLe où le Seigneur m'envoie ;

Ni quand Strafford posa sa tète à notre gré

Entre le glaive saint et le billot sacré ;

Ni quand mourut ce Laud, plus exécrable encore,

De la chambre étoilée infernal météore,

Prélat qui, de son temple où renaissait Béthel,

Tournait vers TOrient le sacrilège autel.

Et, de notre sabbat moqueur incendiaire,

Prostituait aux jeux le jour de la prière ;

Ni même quand Stuart qui, fier de ses vieux droits,

Pour des rayons de Dieu prit les fleurons des rois,

Avec sa royauté superbe et séculaire,

S'agenouilla devant la hache populaire ! —

A chacun d'eux j'avais, ^elon qu'il est écrit, ,

Cru sous sa forme humaine immoler l'Antéchrist ;

Mais je vois aujourd'hui que Sion triomphante

Frappe enfin dans Cromwell ce fatal sycophante.

Et, des marches du trône encor mal affermi.

Le replonge au Tophet d'où Satan l'a vomi.

Quel jourl — Quel Goliath, l'effroi de l'Angleterre,

A jeter dé son haut la face contre terre!

8YNDERCOMB.

Quel beau coup de poignard à donner 1