V. 914-41. PASTORALE

A du sommeil presque tary l'vsage, 15 Ronit l'entreprise & me remet aux fers,

Triste loyer de mes trauaux souffers,

Remors qui va, ton ame becquetée 18 Apparier au sort de Promethée ;

Ah, Cynthienne, à ta morne clarté

le me preuois veufue de liberté, 21 Ta froide humeur de nos feux ennemie,

Me précipite en la tombe blêmie,

le dois prouuer ma foy de mon trépas, 24 Mais il me semble ouyr frayer des pas.

SECOND SATYRE

St.

CLITIE.

Et quelqu'vn de sibleraens m'appelle.

PREMIER SATYRE

Cours la saisir sans dire mot, c'est elle. 27 0 bras aimez, ô secours attendu. Bon, ie la voy dans le piège tendu.

CLITIE.

R'asseure-moy du son de ta parole, 30 0 mon Cephée, ô mon vnique idole.

SECOND SATYRE. i^o.y-.

St. '^^^J

CLITIE.

Qui t'auoit retardé de venir?

PREMIER SATYRE, le ne puis plus ardant me contenir.

CLITIE.

33 Parle, mon heur, désormais franc de crainte Que du logis nous éloignons l'enceinte.

CEPHÉE.

Ecoute vn peu, i'entr'oy delà le bois, 36 Prés du logis vn murmure de voix.

PISANDRE

Le même bruit a frappé mon oreille.

CLITIE.

De ion silence ores ie m'émerueille, 39 Parle, il n'y a non le moindre péril.

PREMIER SATYRE

Dieux que ce sexe a tousiours de babil.

CEPHÉE.

Allons d'vn tems l'embûche reconnoitre.

288 LE TRIOMFE D'AMOVR. v. 942-66.

PISANDRE

42 C'<>st le plus seur, voyons que ce peut être.

Quel rude poil senté-ie a ce menton, Veu que Cephée à peine d'vn coton.

PREMIER SATYRE

St.

CLITIE. [533]

45 Hé bons Dieux, k quoy plus de silence? Au meurtre, îi l'aide on m'a fait violence, On m'a deçeuë, ô traître, ô rauisseur.

CEPHÉE.

48 l'entens crier ma nymphe, pour le seur,

Quelqu'vn l'aura d'embûche préuenuë,

Courons au lieu d'où la voix est venue, 51 A son secours l'vn & l'autre mourons.

Ou du danger présent la recourons.

CLITIE.

Lâches brigans qu'esperez-vous de faire.

PREMIER SATYRE

54 le ne veux rien qu'vn amoureux salaire Belle bergère.

CLITIE.

Eucor qui ètes-vous Monstres hideux?

PREMIER SATYRE

Appaise ce courons, 57 Et reconnois le fidelle Satyre

Que ta beauté si longuement martire.

CLITIE.

0 Dieux oii suis-ie? helas prenez pitié. 60 Si faudra-til de force ou d'amitié.

A mort, brigans, demeurez, lâchez prise.

PREMIER SATYRE

Fuis seulement, & qu'au butin n'auise, 03 le feray ferme.

CEPHÉE.

Apres Pisandre, après, Chacun de nous le sien ioingne de prés, Pren cettuy-cy, tandis ie fay {wursuitte GÔ Du rauisseur qui se sauue à la fuitte.