‹ Le tombeau de Louis Ménard; monument du souvenir élevé par mme Juliette Adam, mm. Léon Barracand, Maurice Barrès ... etc. Accompagné du portrait de Louis MénardChapitre 21 sur 57 · LETTRE DE M. HENRI HOUSSAY · texte numérisé non relu

LETTRE DE M. HENRI HOUSSAY

Monsieur et cher confrère,

... Louis Ménard est mort obscurément, comme, par dédain du monde, il avait voulu vivre. C'était un maître de Texégèse, un helléniste, un historien, un poète, un philosophe, un grand semeur d'idées. Il a écrit la Morale avant les philosophes, le Polythéisme hellénique, Hennés Trisinégiste, VHistoire des anciens peuples de V Orient, les Lettres d'un Mort, les Rêveries dun païen mystique. Son Histoire des Grecs est peut-être la meilleure qu'il y ait en France ; c'est à coup sûr la plus originale. Il a fait deux petits chefs-d'œuvre : la Légende de saint Hilarion et le Diable au café, dialogue qui parut sous le nom de Diderot, et que Diderot eut signé avec fierté.

J'ai connu Louis ]\Iénard et Théodore de Banville, j'avais dix-sept ans, je l'ai vu bien souvent pendant quelques années. Je lui dois infiniment. C'était, comme l'a dit Socrate de

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soi-même « un accoucheur d'intelligences ». Je n'ai jamais cessé de le voir. En 1894, il m'a donné les belles lettres de Leconte de Lisle que j'ai citées dans mon discours de réception à l'Académie française. Il y a deux ans, je lui envoyai WaUrloo. Il me remercia en me donnant les Lettres d'un Mort avec cette dédicace : A Henry Houssaye, élève de Thucydide, Louis Méiiard, sac er do s oninimn de orum.

Louis Ménard était un solitaire ; il vivait en stylite au sixième étage de sa vieille maison de la place Sorbonne. Il dédaigna les Académies, les honneurs, la célébrité. Tout, sauf l'étude, lui semblait chimère. Comme ce Grec qui faisait des statues dans une île déserte, IMénard écrivait pour lui tout seul. C'est en quelque sorte malgré lui qu'il avait des lecteurs, des admirateurs. Il ne se préoccupait point d'en augmenter le nombre. Il s'<ibsorbait dans cette seconde vie des écrivains où ils oublient la réalité, poètes pour vivre le rêve, historiens pour vivre le passé.

J\Ies sentiments distingués.

Henri HOUSSAYE.

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