YAN BEETHOVEN

Il serait vain de vouloir prouver qu'il était Belge.

Quelques journaux.

Quoi! le sang dont il fut, quoi! le nom qui le nomme

Ne sont rien? Mais ce chant aux étoiles monté

Et ces rugissements d'orgueil et de bonté,

C'est la Flandre elle-même et son Lion, en somme !

A vous, la symphonie héroïque? Oh, non! Gomme

On y sent qu'un héros meurt pour la Liberté !

La Belgique reprend ce qu'elle a mérité.

Le plus grand de ses rois lui rend son plus grand homme.

Beethoven? Ses aïeux sont de Louvain. De là Ce masque d'exilé que parmi vous il a, Prophète douloureux qui gronde des reproches ;

Et quand, n'entendant plus son propre clavecin, Il chancelle, assourdi par d'invisibles cloches, C'est d'une ville en feu qu'il entend le tocsin !