Chérubins de l'exil, à qui manquaient des ailes

Par le froid colorés, du feu plein les prunelles,

Nous, petits villageois, prenions l'Enfant divin

Pour un frère venu du Paradis lointain.

Notre âme, que fondait l'ivresse de l'extase, Menaçait d'éclater comme un fragile vase.

L'église illaminée, au milieu de la nuit ;

Achevait d'eblouir notre œil et notre esprit.

La Messe de Minuit, oh ! c'était notre fête :

Un mois d'avance au moins nous en perdions la tête ! Nos soupirs n'étaient pas des soupirs de prophète : —