L'HIVER

Plus de feuillage sur la branche,

Plus d'herbe verte en nos vallons ;

Sur le Coleau, la neige blanche tsur le fleuve, les glaçons.

Les jours Sont courts, le ciel est n dirail, fuyant la clarté, ue la nature veut dans l'ombre Cacher sa triste aridilé,

Sombre

Petits oiseaux, pour VOUS repaître, En vain cherchez-vous quelque grain.

Accourez tous sur ma fenêtre,

Petits Oiseaux, voici du pain.

Hélas! dans ce temps de détresse, ue de malheureux VOn{ souffrir!

notre cœur leur voix s'adresse :

Hütons-nous de les secourir.

Maraw.

LETTRE POye #