SOS

Entre la satire et l'encens !

Malheur au mortel qu'on renomme !

Vivant, nous blessons le grand homme ; Mort nous tombons à ses genoux.

On n'aime que la gloire absente :

La mémoire est reconnaissanto ; Les yeux sont ingrats et jaloux.

Buffon, dès que, rompant ses Abolies Et fugitive du cercueil, De ces palais peuplés d'étoiles Ton âme aura franchi le seuil, Du sein brillant de l'empyrée Tu verras la France éplorée T'offrir des honneurs immortels, Et le temps, vengeur légitime, De l'envie expier le crime.

Et l'enchaîner à tes autels.