LA MORT DE J.-B. R0TT8SEA1T

Quand le premier chantre diMnonde Expira sur les bords glacés Où TEbre, effrayé dans son onde, Reçut ses meipbres dispersés, Le Thrace errant sur les montagnes Remplit les bois et les campagnes Du cri perçant de ses douleurs ; Les champs de Pair en retentirent, Et dans les antres qui gémirent Le lion répandit des pleurs.

La France a perdu son Orphée ; Muses, dans ces moments de deuil, Elevez le pompeux trophée Que vous demande son cercueil ; Laissez, par de nouveaux prodiges, D'éclatants et dignes vestiges D'un jour marqué par vos regrets.

Ainsi, le tombeau *de Virgile Est couvert du laurier fertile Qui par vos soins ne meurt jamais.

D'une brillante et triste vie, Rousseau quitte aujourd'hui les fers.

Et, loin du ciel de sa patrie, La mort termine ses revers.

D'où ses maux ont-ils pris leur source!

Quelles épines, dans sa course Etouffaient les fleurs sous ses pas ?

Quels ennuis, quelle vie errante !

Et quelle foule renaissante D'adversaires et de combats !

Le Nil a vu sur ses rivages Les noirs habitants des déserts Insulter par leurs cris sauvages L'astre éclatant de l'univers.

Cris impuissants, fureurs bizarres !

Tandis que ces monstres barbares Poussaient d'insolentes clameurs, Le dieu, poursuivant sa carrière, Versait des torrents de lumière Sur ces obscurs blasphémateurs.

Favoris, élèves dociles *

De ce ministre d'Apollon, Vous à qui ses conseils utiles Ont ouvert le sacré vallon :

Accourez, troupe désolée, Déposez sur mon mausolée Votre lyre qu'il inspirait !

La mort a frappé votre maître, Et d'un souffle a fait disparaître Le flambeau qui vous éclairait.

SAINT-LAMBEftT. SOI