LA CHUTE DES FEUILLES

De la dépouille de nos bois

L'automne avait jonché la terre.

Le bocage était sans mystère,

Le rossignol était sans voix.

Triste et mourant, à son aurore,

Un jeune malade, à pas lents.

Parcourait une fois encore

Le bois cher à ses jeunes 'ans :

'* Bois que j'aime! adieu... je succombe ;

«* Votre deuil me prédit mon sort ;

** Et dans chaque feuille qui tombe

" Je vois un présage de mort.

" Fatal oracle d'Épidaure,

*< Tu m'as dit : Les feuilles des fcois

" A tes yeux jauniront encore,

" Mais c'est pour la dernière fois.

«* L'étemel cyprès t'environne :

" Plus pâle que la pâle automne,

«<Tu t'inclines vers le tombeau.

" Ta jeunesse sera flétrie

" Avant l'herbe de la prairie,

** Avant les pampres du coteau.

« Et je meurs ?... De leur froide haleine

« M'ont touché les sombres autans :

" Et j'ai vu comme une ombre vaine