D'ALEMBERT

* Fils de Mme de Tencin, il naquit à Paris le 16 Novembre 1717 et

lot exposé «iir les marches de Téglise de Saint Jean le Rond : aussi pen-

iéwima enfipqe AS'fiit'rilABiisU que J[eaii ie Bond. C« ne fiit q^o

piiis ticrd qu'il mbttitiia à ce nom celui de d'AIftinbert. Elevé par U femme d'un yitxier, il conserva toujours pour elle une amitié reconnaissante. Dès le cdlége, d'Alembert montra la plus grande aptitude pour ks mathématiques : il ne tarda point en effet à se créer un nom illustre par son Traité de Dynamique, sa Théorie des Vents et par d'autres travaux dont les sciences exactes se glorifient C'est par le Discours préliminaire de V Encyclopédie qu'il ouvrit sa carrière littéraire. Reçu •en 1754 à l'Académie, dont il fut nommé plus tard le secrétaire, il puUia successivement un grand nombre d'opuscules ^parmi lesquels se ^ distinguent ses Eloges académiques. Il mourut à Paris le 29 Octobre ITSdl La Harpe a dit de cet écrivain: "il avait de la malice dans l'esprit et de la bonté dans le cœur."

•bossuet et corneille.

L'élévatioa est sans doute le caractère de l'un et de l'autre ; mais l'élévation de Corneille lient à la fierté républicaine, celle de Bossuet à l'enthousiasme religieux. Corneille brave la grandeur et la puissance, Bossuet la foule aux pieds, pour s'élancer jusqu'à la Divinité même. Le premier, en nous montrant l'homme dans toute sa dignité, nous agrandit à nos propres yeux ; le second, en nous le faisant voir dajfis tout son néant, semble planer au-dessus de l'espèce humaine. Le sublime du poète a plus de profondeur, plus de traits et de pensées ; celui de l'orateur, plus de majesté, p|)is de véhémence et plus d'images : les né gligences de Corneille viennent de lassitude et d'épuisement, celles de Bossuet, «d'un excès de chaleur et d'abondance ; dans Corneille, enfin, quand l'expression est familière, elle est presque toujours sans noblesse ; dans Bossuet, quand l'idée est grande, la familiarité même de l'expression semble l'agrandir encore.

(Eloge de Fléchier.)

MARMONTEL (Jean- François) naquit le 11 juiUet 1793 à Boit, petite ville du Limousin. Quelques succès 4>btenns anx Jsù» FlortmtB,

et les encouragements de Voltaire le <fSterminèrent à suilore la earrfore ^es lettres ; il quitta sa province et vint à Paris, où bientôt il se fit un nom. Un prix de poésie à l'Académie française et deux tragédies qiû réussirent firent croire un moment à Marmontei qu'il était poète ; mais il ne tarda pas à comprendre que ce n'était pas dans la poésie qu'il était appelé à se faire une réputation durable. Les Contes moraux, les romans de Bélisaire et des Incas, et les Elément de littéraiurej accueillis dans la nouveauté avec une faveur marquée, sont des ouvrage» que, dans tous les temps, on relira avec plaisir. Le style en est généralement pur et élégant; souvent même il a de l'éclat, de l'élévation, et de la chaleur.

Marmontei nommé membre de l'Académie française en 1763 à la mort de Bougainville, se retira dans le hameau d'Abloville au commencement de la révolution, et y mourut le 31 décembre 1799.

l'orage, et la caverne des serpents au PÉROU.

Un murmure profond donne le signal de la guerre que les vents vont se déclarer. Tout-à-coup leur fureur s'annonce ' par d'effroyables sifflements. Une épaisse nuit enveloppe le ciel et le confond avec la terre ; la foudre, en déchirant ce voile ténébreux, en redouble encore la noirceur ; cent tonnerres qui roulent et semblent rebondir sur une chaîne de montagnes, en se succédant l'un à l'kutre, ne forment 'qu'un mugissement qui s'abaisse, et qui se renfle comme celui des vagues. Aiîx secousses que la montsÇne reçoit du tonnerre et des vents, elle s'ébranle, elle s'entr'ouvre ; et de ses flancs, avec un bruit horrible, tombent de rapides torrents. Les animaux épouvantés s'élançaient des bois dans la plaine ; et, à la clarté de la foudre, les trois voyageurs pâlissants voyaient passef à côté d'eux le lion, le tigre, le lynx, le léopard, aussi tremblants qu'eux-mêmes : dans ce péril universel de la nature, il n'y a plus de férocité, et la crainte a tout adouci.

L'un des guides d'Alonzô avait, dans sa frayeur, gagné la cime d'une roche. Un torrent qui se précipite en bondissant la déracine et l'entraîne, et le sauvage qui l'embrasse roule avec elle dans les flots. L'autre Indien croyait avoir trouvé son salut dans le creux d'un arbre ; mais une colonne

de feu, dont le sommet touche à la nue, descend sur l'arbre, et le consume avec le malheureux qui s'y était sauvé.

Cependant Molina s'épuisait à lutter contre la violence des eaux; il gravissait dans les ténèbres, saisissant tour à tour les branches, les racines des bois qu'il rencontrait; sans songer à ses guides, sans autre sentiment que le soin de sa propre vie ; car il est des moments d'effroi où toute compassion cesse, où l'homme, absorbé en lui-même, n'est plus sensible que pour lui.

Enfm il arrive, en rampant, au bas d'ime roche escarpée ; et, à la lueur des éclairs^ il voit une caverne dont la profonde et ténébreuse horreur l'aurait glacé dans tout autre moment. Meurtri, épuisé de fatigue, il se jette au fond de cet antre ; et là, rendant grâces au ciel, il tombe dans l'accablement.

L'orage enfin s'apaise : les tonnerres, les vents cessent d'ébranler la montagne ; les eaux des torrents, moins rapides, ne mugissent plus à l'entour, et Molina sent couler dans ses veines le baume du sommeil. Mais un bruj^ plus terrible que celui des tempêtes le frappe au moment même qu'il allait s'endormir.

Ce bruit, pareil au broiement des cailloux, est celui d'une multitude de serpents dont la caverne est le refuge. La voûte en est revêtue ; et, entrelacés l'un à l'autre, ils forment, dans leurs mouvements, ce bruit qu'Alonzo reconnaît. Il sait que le venin de ces serpents est le plus subtile des poisons ; qu'il allume soudain, et dans toutes les veines, un feu qui dévore et consume, au milieu des douleurs les plus intolérables, le malheureux qui en est atteint. Il les entend, il croit les voir rampant autour de lui, ou pendus sur sa tête ou roulés sur eux-mêmes, et prêts à s'élancer sur lui. Son courage épuisé succombe ; son sang se glace de frayeur ; à peine il ose respirer. S'il veut se traîner hors de l'antre, sous ses mains, sous ses pas, il tremble de presser un de ces dangereux reptiles. Transi, frissonnant, immobile, environné de mille jnorts, il passe la plus longue nuit dans une pénible agonie, désirant, frémissant de revoir la lumière, se reprochant la crainte qui le tient enchaîné, et faisant sur

lui-même d'inutiles efforts pour surmonter cette faiblesse.

Le jour qui vint Féclairer justifia sa frayeur. Il vit réellemeift tout le danger qu'il avait pressenti ; il le vit plus horrible encore. Il fallait mourir ou s'échapper. Il ramasse péniblement le peu de forces qui lui restent ; il se soulève avec lenteur, se courbe, et, les mains appuyées sur ses genoux tremblants, A sort de la caverne, aussi défait, aussi pâle qu'un spectre qui sortirait de son tombeau. Le même . orage qyi l'avait jeté dans le péril l'en préserva ; car les serpents en avaient eu autant de frayeur que lui-même ; et c'est l'instinct de tous les animaux, dès que le péril les occupe^ de cesser d'être malfaisants.

Un jour serein consolait la nature des ravages de la nuit La terre, échappée comme d'un naufrage, en offrait partout les débris. Des forêts, qui la veille, s'élançaient jusqu'aux nues, étaient courbées vers la terre ; d'autres semblaient se hérisser encore d'horreur. Des collines qu'Alonzo avait vues s'arrondir sous leur verdoyante parure, entr'ouvertes en ' précipices, lui montraient leurs flancs déchirés. De vieux arbres déracinés, précipités du haut des monts, le pin, lô palmier, le gayac, le caobo, le cèdre, étendus, épars dans la plaine, la couvraient de leurs troncs brisés et de leurs branches fracassées. Des dents de rochers, détachées, marquaient la place des torrents ; leur lit profond était bordé d'un nombre effrayant d'animaux doux, cruels, timides, féroces, qui avaient été submergés et revomis par les eaux.

Cependant ces eaux écoulées laissaient les bois et les campagnes se ranimer aux feux du jour naissant. Le ciel semblait avoir fait la paix avec la terre, et lui soiurire en signe de faveur et d'amour. Tout ce qui respirait encore recommençait à jouir de la vie : les oiseaux, , les bêtes sauvages avaient oublié leur effroi ; car le prompt oubli des maux est un don que la nature leur a fait, et qu'elle a refusé aux hommes.

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OUÂNASD. Il5