XI. XiO droit du pins fort

Dans la vallée, auprès de notre village, il y a un bel étang.

D'un côté il est bordé de jolis glaïeuls à fleurs jaunes, et de légers roseaux qui plient au moindre vent. Sur l'autre rive, au contraire, ce sont de grands arbres, de vieux châtaigniers avec des troncs énormes et de grosses racines moussues. Leurs branches s'étendent au-dessus de l'eau, et leur tronc lui-même pen-

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che sur le bord : on croirait qu'ils vont tomber dans l'étang.

Et ils y tomberaient certainement, sans leurs grosses racines qui les retiennent.

Un jour, des enfants jouaient autour de Tétang.

Avec des tiges de roseaux ils construisaient des barques, et leur mettaient pour voiles de petits carrés de papier.

Us lançaient sur l'eau ces fragiles nacelles, espérant que le vent les conduirait à l'autre bord; et vite ils couraient de ce côté pour les recevoir à l'arrivée. Mais souvent, hélas! ces pauvres navires faisaient naufrage en route, ou leur traversée était si lente, que les enfants , perdant patience, allaient jouer à qui courrait le mieux.

Pendant ce temps un jeune garçon d'une dizaine d'années se tenait à l'écart, sous un arbre, au bord de l'eau. Il regardait les autres jouer et courir ; mais au lieu d'aller avec eux il restait tranquillement assis sur la mousse, les jambes étendues et entourant de ses bras une enfant de quinze à seize mois, sa petite sœur sans doute.

Il la retenait assise, et recueillait autour de

lui des- petites pierres qu'il jetait à l'eau pour faire des ronds. Alors la fillette riait et l'enlaçait avec ses deux petits bras, puis lui disait mille choses dans un langage difficile à com prendre.

A ce moment deux personnnes passent auprès de l'étang : une mère avec sa fille.

« Oh! comme cette enfant est gracieuse, dit la jeune fille; et comme ce garçon est raisonnable !

— Est-ce que tu n'aimerais pas à jouer avec les autres , mon enfant ? demanda la mère,

— Oh si, madame, mais il faut que je garde ma petite sœur; sans cela elle irait peut-être se jeter dans l'étang.

— Et c'est toujours toi qui la gardes ?

— Toujours, quand ma mère n'est pas là; je ne voudrais pas la laisser aux autres.

— Tu penses qu'ils n'en prendraient pas soin?

— Si, sans doute, mais c'est moi qui suis l'aîné.

— Je comprends, mon enfant, tu ne veux pas céder ton droit.

— Quel droit? demanda la jeune fille.

— Le véritable droit du plus fort] lui répondit sa mère, c'est-à-dire la fonction de protéger les &ibles. »

Xn. Z«6 oharmenr d'oiseaux.

A Paris, il y a un grand jardin qu'on appelle le jardin du Luxembourg.

Ce jardin est ouvert à tout le monde. On y conduit les enfants du quartier pour qu'ils puissent jouer et courir à Taise.

Et dans les grands arbres de ce jardin il y a beaucoup d'oiseaux qui gazouillent et voltitigent.

Un jour, en traversant une allée plus paisible, Marguerite vit un homme, un vieillard, appuyé près d'un arbre, entouré d'un nombre considérable d'oiseaux: moineaux et rouges-gorges.

Ils voltigeaient autour de lui, venaient se reposer sur ses épaules et prendre jusque dans sa main les miettes de pain qu'il leur offrait.

« Oh! c'est charmant, s'écria Marguerite étonnée. Mais qu'est-ce donc que cet homme donne aux petits oiseaux pour les faire ainsi "enir à lui ?

— Il leur donne du pain, lui répondit sa

bonne.

— Du pain seulement? reprit la petite fille; je vais leur donner de la brioche, moi, c'est bien meilleur 1 Comme ils vont accourir! »

Elle émiette sa brioche dans sa main, et s'avance vers les oiseaux rassemblés autour de cet honime qui les charmait.

Et voilà qu'elle les appelle en criant de toute sa force : « Petits, petits ! venez^ petits ! » En même temps elle leur jette ses morceaux de brioche en faisant de grands gestes pour qu'ils la voient mieux.

Mais que font-ils donc au lieu d'approcher?... prrrr.... les voilà partis. Tous? oui, tous; ils s'envolent à tire-d'aile, et vont se percher sur les hautes branches des grands arbres.

Il y avait là pourtant de bonne brioche, la plus excellente que le boulanger eût jamais faite, soigneusement émiettée et répandue sur la terre.

Marguerite est tout étonnée, toute désappointée.

« Ah ! les ingrats I dit-elle, moi qui voulais leur faire du bien.

— Vous les avez effrayés, mon enfant, avec votre bruit et vos gestes, dit le charmeur. Pour faire approcher les petits oiseaux il ne suffit pas d'avoir quelque chose de bon à leur donner; il faut le leur offrir d'une manière qui les attire.

« Les oiseaux sont très-gentils, mais ils s'effrayent facilement; pour les apprivoiser il faut de la discrétion et de la patience; sans cela ils s'envolent et ne reviennent plus.

— Je ne savais pas, dit Marguerite.

— Ma chère enfant, reprit le charmeur, vous voyez qu'il ne suffit pas d'avoir bonne intention pour faire le bien, il faut encore savoir le faire.

a Ceci vous apprend une autre chose dont vous vous souviendrez plus tard : C'est qu'un morceau de pain offert d'une main discrète et affectueuse, vaut mieux que des gâteaux distribués à grand bruit

xnz. La récompense refusée.

C'était un jeudi : il y avait distribution de récompenses à la classe.

Comprenez- vous, mes enfants, ce que c'est qu'une récompense? C'est d'abord un témoignage, c'est-à-dire une preuve qu'on peut apporter à ses parents pour leur faire voir qu'on a été attentif et studieux. Puis c'est une chose loyalement gagnée, c'est le prix du travail.

Ce jour-là donc le maître appelait ceux qui s'étaient appliqués à bien lire pendant la semaine, et leur donnait à chacun un joli petit livre.

Il appelle à son tour le petit Maurice.

Maurice se lève, tout joyeux d'abord ; mais bientôt il devient sérieux, embarrassé. Et quand le maître lui tend le livre dont il avait tout de suite si grande envie, Maurice hésite, il rougit, il baisse la tète.

« Qu'as-tu, mon enfant? dit le maître. Prends donc ta récompense. »

L'enfant avance la main, puis il la retire.

« Eh bien non, dit-il enfin, je n'en veux pas I

— Pourquoi? demande le maître devenu pensif. Est-ce que tu as fait quelque faute? et ta conscience te dit-elle que tu n'as pas mérité la récompense? Dis, est-ce cela? »

Maurice fit un signe de tête pour répondre oui.

« C'est que.... j'avais.... j'ai..., disait-il en pleurant, et il ne pouvait achever.

— Je ne veux rien savoir, mon cher enfant, dit le maître avec douceur. Ta conscience t'a dit que tu n'avais pas le droit d'accepter; tu as écouté ta conscience, tu as été juste, tu as bien agi. Ta faute est réparée, je ne veux pas la connaître.

« Je n'ai plus le droit de te donner la récompense qui est le prix du travail. Ce ne serait pas juste, puisque tu reconnais toi-même ne l'avoir pas gagnée. Mais j'ai le droit de te donner devant tous une marque d'affection et d'estime, ajouta-t-il en embrassant Maurice encore tout en larmes.

« Tu es un honnête enfant; quand tu auras giandi tu seras un honnête homme, w