LE CRUCIFIX

Dans mes tremblantes mains tu passas, tiède encore De son dernier soupir !

Les saints flambeaux jetaient une dernière flamme ; Le prêtre murmurait ces doux chants de la mort, Pareils aux chants plaintifs que murmure une femme A l'enfant qui s'endort.

De son pieux espoir sun front gardait la trace , Et sur ses traits, frappés d'une auguste beauté , La douleur fugitive avait empreint sa grâce , La mort sa majesté.

Le vent qui caressait sa tète échevélée Me montrait tour à tour ou me voilait ses traits, Comme Ton voit flotter sur un blanc mausolée L'ombre des noirs cyprès .

Un de ses bras pendait de la funèbre couche ; L'autre, languissamment replié sur son cœur, Semblait chercher encore et presser sur sa bouche L'image du Sauveur.

lol

Ses lèvres s'entr'ouvraient pour l'embrasser encore ; Mais son âme avait fui dans ce divin baiser, Comme un léger parfum que )a flamme dévore Avant de l'embraser.

Maintenant tout dormait sur sa bouche glacée > Le souffle se taisait dans son sein endormi , Et sur l'œil sans regard la paupière affaissée Retombait à demi.

Et moi, debout, saisi d'une terreur secrète , Je n'osais m'approcher de ce reste adoré, Comme si du trépas la majesté muette L'eût déjà consacré.