EN" CORK UN HYMNE

Montent, montent toujours par d'autres remplacées, Et ne redescendent jamais.

Les reverrai-je un jour? mon Dieu ! reviendront-elles, Ainsi que le ramier qui traversa les flots, M'apporter un rameau des palmes immortelles, Et me dire : « Là-haut est un nid pour nos ailes, Une terre, un lieu de repos? »

Mon âme est un torrent qui descend des montagnes,

Et qui roule sans fin ses vagues sans repos

A travers les vallons, les plaines, les campagnes,

Où leur pente entraîne ses flots.

11 fuit quand le jour meurt, il fuit quand naît l'aurore; La nuit revient, il fuit; le jour, il fuit encore. Rien ne peut ni tarir ni suspendre son cours, Jusqu'à ce qu'à la mer, où ses ondes sont nées, Il rende en murmurant ses vagues déchaînées, Et se repose enfin en elle, et pour toujours !

Mon âme est un vent de l'aurore

Qui s'élève avec le matin,

Qui brûle, renverse, dévore

Tout ce qu'il trouve en son chemin.

Rien n'entrave son vol rapide :

Il fait trembler la tour comme la feuille aride, Et le mât du vaisseau comme un roseau pliant; Il roule en plis de feu le tonnerre et la nue, Et, quand il a passé, laisse la terre nue

Comme la main du mendiant; Jusqu'à ce qu'épuisé de sa fuite éternelle, Et comme un doux ramier de sa course lassé. Il vienne fermer son aile Dans la main qui l'a lancé.

Toi qui donnes sa pente au torrent des collines, Toi qui prêtes son aile au vent pour s'exhalor,