LA CLOCHE DU VILLAGE

Quand la main d'un enfant qui balance cette urne En verse à sons pieux dans la brise nocturne Ce que la terre a de divin ;

Quand du clocher vibrant l'hirondelle habitante S'envole au vent d'airain qui fait trembler sa tente, Et de l'étang ridé vient effleurer les bords; Ou qu'à la fin du fil qui chargeait sa quenouille, La veuve du village à ce bruit s'agenouille , Pour donner leur aumône aux morts :

Ce qu'éveille en mon sein le chant du toit sonore. Ce n'est pas la gaîté du jour qui vient d'éclore, Ce n'est pas le regret du jour qui va finir, 'Ce n'est pas le tableau de mes fraîches années Croissant sur ces coteaux, parmi ces fleurs fanées Qu'effeuille encor mon souvenir;

Ce n'est pas mes sommeils d'enfant sous ces platanes, Ni ces premiers élans du jeu de mes organes, Ni mes pas égarés sur ces rudes sommets, Niées grands cris de joie en aspirant vos vagues, 0 brises du matin pleines de saveurs vagues, Et qu'on croit n'épuiser jamais!

Ce n'est pas le coursier atteint dans la prairie, Pliant son cou soyeux sous ma main aguerrie, Et mêlant sa crinière à mes beaux cheveux blonds, Quand, le sol sous ses "pieds sonnant comme une enelume, Sa croupe m'emportait, et que sa blanche écume Argentait l'herbe des vallons !

De mes jours sans regret que l'hiver vous remporte Avec le chaume vide, avec la feuille morte, Avec la renommée, écho vide et moqueur ! Ces herbes du sentier sont des plantes divines

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Oui parfument les pieds, oui, mais dont les racines Ne s'enfoncent pas dans le cœur !

Guirlandes du festin que pour un soir on cueille, Hue la haine empoisonne ou que l'envie effeuille, Dont vingt fois sous les mains la couronne se rompt, Qui donnent à la vie un moment de vertige, Mais dont la fleur d'emprunt ne tient pas à la lvc

Et qui sèche en tombant du front !

C'est le jour où ta voix, dans la vallée en larmes, Sonnait le désespoir après le glas d'alarmes, Où deux cercueils passant sous les coteaux en deuil , Et bercés sur des cœurs par des sanglots de femmes, Dans un double sépulcre enfermèrent trois âmes, Et m'oublièrent sur le seuil !

De l'aurore à la nuit, de la nuit à l'aurore, 0 cloche, tu pleuras comme je pleure encore, Imitant de nos cœurs le sanglot étouffant ; L'air, le ciel résonnaient de ta complainte amure , Comme si chaque étoile avait perdu sa mère, Et chaque brise son enfant!

Depuis ce jour suprême, où ta sainte harmonie Dans ma mémoire en deuil à ma peine est unie , Où ton timbre et mon cœur n'eurent qu'un même son, Oui, ton bronze sonore et trempé dans la flamme Me semble, quand il pleure, un morceau de mon àme Qu'un ange frappe à l'unisson !

Je dors lorsque tu dors, je veille quand tu veilles; Ton glas est un ami qu'attendent mes oreilles; Entre la voix des tours je démêle ta \oix ;