PROLOGUE DE JOCELYN

Un peu de terre sainte, en signe de son deuil ; Tous pleuraient en passant, et regardaient la tombe S'affaisser lentement sous la cendre qui tombe : Chaque fois qu'en tombant la terre retentit, De la foule muette un sourd sanglot sortit. Quand ce fut à mon tour : « 0 saint ami ! lui dis-je, Dors! ce n'est pas mon cœur, c'est mon œil qui s'afflige. En vain je vais fermer la couche où te voilà, Je sais qu'en ce moment mon ami n'est plus là... Il est où ses vertus ont allumé leur flamme; 11 est où ses soupirs ont devancé son âme! » Je dis ; et tout le soir, attristant ces déserts, Sa cloche en gémissant le pleura dans les airs, Et, mêlant à ses glas des aboiements funèbres, Son chien, qui l'appelait, hurla dans les ténèbres.

Et moi, seul avec Marthe en ce morne séjour,

J'allais, je revenais du jardin à la cour,

Cherchant et retrouvant en chaque endroit sa trace,

Le voyant, lui parlant, et lui laissant sa place,

Feuilletant tout ouvert quelque livre pieux,

En lisant un passage et m'essuyant les yeux.

<x N'écrivait-il jamais? — Quelquefois le dimanche,

Me dit Marthe, il veillait sur une page blanche;

Et quand elle était noire, au fond d'un vieux panier

11 la jetait; et moi, dans un coin du grenier

Je balayais la feuille au retour de l'aurore.

Ce qu'ont laissé les rats y peut bien être encore. »

J'y montai; j'y trouvai ces pages où sa main

Avait ainsi couru sans ordre et sans dessein,

Semblables à ces mots qu'un rêveur solitaire

Du bout de son bâton écrit avec mystère,

Caractères battus par la pluie et les vents,

Et dont l'œil se fatigue à renouer le sens.

Bien des dates manquaient à ce journal sans suite,

Soit qu'il eut déchiré la page à peine écrite,