LE CRUCIFIX

Dans mes tremblantes mains tu passas^ tiède encore De son dernier soupir !

Les saints flambeaux jetaient une dernière flamme ; Le prêtre murmurait ces doux chants de la mort^ Pareils aux chants plaintifs que murmure une femme A Fenfant qui s'endort.

De son pieux espoir son front gardait la trace , Et sur ses traits, frappés d'une auguste beauté , La douleur fugitive avait empreint sa grâce , La mort sa majesté.

Le vent qui caressait sa tète échevelée Me montrait tour à tour ou me voilait ses traits^ Comme Ton voit flotter sur un blanc mausolée L'ombre des noirs cyprès.

Un de ses bras pendait de la funèbre couche ; L'autre, languissamment replié sur son cœur, Semblait chercher encore et presser sur sa bouche L'image du Sauveur. \

Ses lèvres s'entr'ouvraient pour l'embrasser encore ; Mais son âme avait fui dans ce divin baiser. Comme un léger parfum que la flamme dévore Avant de l'embraser.

Maintenant tout dormait sur sa bouche glacés , Le souffle se taisait dans son sein endormi , Et sur l'œil sans regard la paupière affaissée Retombait à demi.

Et moi, debout, saisi d'une terreur secrète. Je n'osais m'approcher de ce reste adoré. Comme si du trép^is la majesté muette L'eût déjà consacré.