LA GLOCHK DU VILLAGE. SU

Après tant de soupirs que mon sein lance ailleurs^ Quand des pleureurs gagés, froide et banale escorte^ Déposeront mon corps endormi sous la porte Qui mène à des soleils meilleurs;

Si quelque main pieuse en mon honneur te sonne. Des sanglots de Tairain, oh ! n'attriste personne ; Ne va pas mendier des pleurs à Thorizon ! Mais prends ta voix de fête, et sonne sur ma tombe Avec le bruit joyeux d'une chaîne qui tombe Au seuil libre d'une prison !

Ou ehante un air semblable au cri de l'alouette Qui , s'élevant du chaume où la bise la fouette , Dresse à l'aube du jour son vol mélodieux , Et gazouille ces chants qui font taire d'envie Ses rivaux attachés aux ronces de la vie. Et qui se perd au fond des cieux !

lia demevre Aes grmaûM ItonmiM»

J'ai toujours aimé à parcourir la scène physique des lieux habités par les hommes que j'ai connus, admirés, aimés ou révérés^ parmi les vivants comme parmi les morts. Le pays qu'un grand homme a habité et préféré, pendant son passage sur la terre, m'a toujours paru la plus sûre et la plus parlante relique de lui-même » une sorte de manifestation matérielle de son génie, une révélation muette d'une partie de son âme^ un conunentaire vivant et sensible de sa vie, de ses actions et de

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ses pensées. Jeune, j'ai passé des heures solitaires et contemplatives^ couché sous les oliviers qui ombragent les jardins d'Horace^ en vue des cascades éblouissantes de Tibur ; je me suis couché souvent le soir^ au bruit de la belle mer de Naples, sous les rameaux pendants des vignes, auprès du lieu où Virgile a voulu que reposât sa cendre, parce que c'était le plus beau et le plus doux site où ses regards se fussent reposés. Combien, plus tard, j'ai passé de matins et de soirs assis aux pieds des beaux châtaigniers, dans ce petit vallon des Gbarmettes, où le souvenir de Jean-Jacques Rousseau m'attirait et me retenait par la sympathie de ses impressions, de ses rêveries, de ses malheurs et de son génie! Ainsi de plusieurs autres écrivains ou grands hommes dont le nom ou les écrits ont fortement retenti en moi. J'ai voulu les étudier, les connaître dans les lieux qui les avaient enfantés ou inspirés ; et presque toujours un coup d'œil intelligent découvre une analogie secrète et profonde entre la patrie et l'homme , entre la scène et Tacteur, entre la nature et le génie qui en fut formé et inspiré.

Proloi^ae de JFocelyn.

J'étais le seul ami qu'il eût sur cette terre. Hors son pauvre troupeau. Je vins au presbytère Comme j'avais coutume, à la Saint- Jeap d'été, A pied, par le sentier du chamois fréquenté. Mon fusil sous le bras et mes deux chiens en laisse, Montant, courbé, ces monts ^ue chaque pas abaisse. Mais songeant au plaisir que j'aurais vers le soir

PnOWKidE DE JOCELYN. 2S7

A frapper à sa porte, à monter, à m'asseoir

Au coin de son foyer tout flamboyant d'érable,

A voir la blanche nappe étendue, et la table,

Couverte par ses mains de légume et de fruit.

Nous rassembler causant bien avant dans la nuit.

11 me semblait déjà dans mon oreille entendre

De sa touchante voix Taccent tremblant et tendre.

Et sentir, à défaut de mots cherchés en vain.

Tout son cœur me parler d'un serrement de main;

Car lorsque l'amitié n'a plus d'autre langage,

La main aide le cœur et lui rend témoignage.

Quand je fus au sommet d'où le libre horizon

Laissait apercevoir le toit de sa maison.

Je posai mon fusil sur une pierre grise.

Et j'essuyai mon front que vînt sécher la brise;

Puis, regardant, je fus surpiis de ne pas voir

D^arbre en arbre au verger errer son habit noir :

Car c'était Fheure sainte où, libre et solitaire,

Au rayon du coudiant il lisait son bréviaire ;

Et plus surpris encor de ne pas voir monter.

Du toit où si souvent je la voyais flotter.

De son foyer du soir l'ordinaire fumée.

Mais, voyant au soleil sa fenêtre fermée.

Une tristesse vague, une ombre de malheur.

Comme un frisson sur l'eau courut sur tout mon cœur;

Et, sans donner de cause à ma terreur subite.

Je repris mon chemin et je marchai plus vite.

Mon œil cherchait quelqu'un qu'il pût interroger : Mais, dans les champs déserts, ni troupeau ni berger. Le mulet broutait seul l'herbe rare et poudreuse Sur les bords de la route; et dans le sol qu'il creuse Le soc penché dormait à moitié d'un sillon; On n'entendait au loin que le cri du grillon. Au lieu du bruit vivant, des voix entremêlées Qui montent jous les soirs du fond de ces vallées.