PROLOGUE DE JOCELYN. X99i

Deux ciei^es seulement en éclaircissaient l'ombre^ Et mêlaient sur son front les funèbres reflets Aux rayons d'or du soir qui perçaient les volets. Gomme luttent entre eux, dans la sainte agonie, ^immortelle espérance et la nuit de la vie.

Son Yisage était calme et doux à regarder : Ses traits pacifiés semblaient encor garder La douce impression d'extases commencées ; Il avait Yu le ciel déjà dans^ses pensées. Et le bonheur de l'âme en prenant. son essor Dans son divin sourire était visiUe encor. Un drap blanc, recouvert de sa soutane noire, Parait son lit de mort; un crucifix d'ivoire Reposait dans ses mains sur son sein endormi. Comme tin ami qui dort sur le cœur d'un ami ; Et^ couché sur les pieds dd maître qu'il regarde. Son chien blanc^ inquiet d'une si longue garde^ Grondait au moindre bruit^ et, las de le vetiler. Écoutait si son souffle allait se réveiller. Près du chevet du lit, selon le sacré rite. Un rameau de buis sec trempait dans l'eau bénite; Ma main avec respect le secoua trois fois. En traçant sur le corps le signe de la croix; Puis je baisai les pieds et les mains. Le visage De Timmortalité portait déjà l'image.

Et déjà sur ce front, où son signe était lu, Mon œil respectueux ne voyait qu'un élu. Puis, avec l'assistant disant les saints cantiques. Je m'assis pour pleurer près des chères reliques, Et, priant et chantant et pleurant tour à tour. Je consumai la nuit et vis poindre le jour.

Près du seuil de l'église, au coin du cimetière, Dans la terre des morts nous couchâmes la bière ; Chacun des villageois jeta sur le cercueil

190 PROLOOUE DE JOCELYN.

Un peu de terre sainte, en signe de son deuil ;

Tous pleuraient en passant, et regardaient la tombe

S'affaissa lentement sous la cendre qui tombe :

Chaque fois qu'en tombant la terre retentit,

De la foule muette un sourd sanglot sortit.

Quand ce fut à mon tour : k 0 saint ami ! lui dis-je^

Dors! ce n'est pas mon cœur, c'est mon œil qui s'afflige.

En vain je vais fermer la couche où te voilà.

Je sais qu'en ce moment mon ami n'est plus là...

n est où ses vertus ont allumé leur flamme;

11 est où ses soupirs ont devancé son âme ! »

Je dis ; et tout le soir, attristant ces déserts.

Sa cloche en gémissant le pleura dans les airs,

Et, mêlant à ses glas des aboiements funèbres.

Son chien, qui l'appelait, hurla dans les ténèbres.

Et moi, seul avec Marthe en ce morne séjour.

J'allais, je revenais du jardin à la cour.

Cherchant et retrouvant en chaque endroit sa trace^

Le voyant, lui parlant, et lui laissant sa place,

Feuilletant tout ouvert quelque livre pieux.

En lisant un passage et m'essuyant les yeux.

« N'écrivait-il jamais? — Quelquefois le dimanche, '

Me dit Marthe, il veillait sur une page blanche;

Et quand elle était noire, au fond d'un vieux panier

Il la jetait; et moi, dans un coin du grenier

Je balayais la feuille au retour de l'aurore.

Ce qu'ont laissé les rats y peut bien être encore. »

J'y montai ; j'y trouvai ces pages où sa main

Avait ainsi couru sans ordre et sans dessein.

Semblables à ces mots qu'un rêveur solitaire

Du bout de son bâton écrit avec mystère.

Caractères battus par la pluie et les vents.

Et dont l'œil se fatigue à renouer le sens.

Bien des dates manquaient à ce journal sans suite^

Soit qu'il eut déchiré la page à peine écrite,

, PROLOGUE DE JOCELTN. 291

Ou soit que Marthe en eût aJlamé ses flambeaux,

£t les vents sur son toit dispersé les lambeaux.

Déplorant à mon cœur mainte feuille ravie.

Mon œil de ces débris recomposait sa vie.

Comme l'œil, éclairé d'un rayon de la nuit.

Et s'égarant au loin sur Thorizon qui fuit.

Voit les anneaux glissants d'un fleuve à Teau brillante

Dérouler flots à flots leur nappe étincelante,

Se perdre par moment sous quelque tertre obscur.

Dans la plaine plus bas reparaître plus pur.

Se briser de nouveau dans les prés qu'il arrose;

Mais, suivant du regard le sillon qu'il suppose.

Et sous les noirs coteaux devinant ses détours.

De mille anneaux rompus recompose un seul cours.

Cest ainsi qu'à travers de confuses images.

De ce journal brisé j'ai reconnu les pages.

lie patriotisme*

^agriculture fait les bons citoyens; et pourquoi? c'est qu^elle fait la famille , c'est qu'elle fait le patriotisme.

Avez-vous quelquefois réfléchi, messieurs, à ce qu^élaitle patriotisme? Écoutez. Sans doute, pour Phomme religieux, pour le philosophe, pour Thomme d'État, la patrie se compose d'abstractions sublimes; la patrie, c'est la succession continue d'une race humaine possédant le même sol, parlant la même langue , vivant sous les mêmes lois, et qui, ne mourant jamais, se perpétue