LES MONSTRES

Il vous a plu que les familles fussent ruinées, grâce aux papiers évanouis dans le ministère des finances et dans la Caisse des dépôts et consignations incendiés ! En voyant le musée du Louvre demeuré intact et la grande bibliothèque préservée, vous avez dû frémir de rage. Comment ! Notre-Dame ne brûle pas encore ? la Sainte-Chapelle ne brûle pas ? N'avez- vous plus de pétrole ni de mèches incendiaires? « Aux armes ! » ne suffit pas, criez : c Au feu ! » Consumez la cité entière, et, ensevelis sous ses ruines, vos restes méprisés pourront s'enorgueillir, comme le corps d'un avorton mort-né qui aurait l'Hymalaya pour sépulcre !

Ne dites pas : « Ce n'est pas nous qui avons fait cela. Le peuple s'est vengé. Nous n'y sommes pour rien. Nous sommes doux comme des agneaux. Ranvier n'écraserait pas une mouche. » Ne dites pas cela. Vous étiez sur le balcon des Tuileries, avec vos écharpes rouges, donnant des ordres. La populace, trompée par vous, n'a fait qu'obéir. Est-ce que toutes les circonstances de ce prodigieux attentat ne révèlent pas un plan conçu, élaboré, déterminé longtemps à l'avance? Ne lisait-on pas, presque tous les jours, dans votre journal officiel, cette note : Les détenteurs de pétrole sont invités à faire immédiatement la déclaration des quantités de pétrole qu'ils ont en leur possession? » N'a-t-on pas éteint, dans le quartier des Invalides, une mèche qui allait communiquer la flamme aux barils de poudre placés depuis longtemps dans les égoutsîOui, ce qui a eu lieu, ce qui aura lieu encore, vous l'avez voulu. Si le désastre n'a pas été plus grand, c'est que, surpris par la brusque arrivée des troupes, vous n'avez pas eu le

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temps d'achever vos préparatifs. Oui, les coupables, c'est vous. C'est Eudes qui a distribué le pétrole aux pétroleuses. C'est Félix Pyat qui a tordu les mèches. C'est Tridon qui a dit : « Il faut avoir soin de ne pas laisser les fioles débouchées. » Le comité d'incendie public a bien fait son devoir. Ah ! lugubres criminels ! infâmes insensés ! Le ciel m'est témoin que mon cœur abhorre les représailles et s'est toujours senti incliné an pardon, mais, cette fois, quel châtiment serait assee grand pour excéder la justice, et quel cri de repentir pourriez-vous pousser, en tombant sous les balles, qui pût être entendu par Dieu ?

Je regarde. Je suis, avec trois amis, sur le faîte d'une maison de la rue Labruyère. Le spectacle est tel que ftiorreur paralyse tout sentiment, même celui de la conservation de soi-même : c'est la consternation dans une flamboyante atmosphère d'épouvante. L'Hôtel de Ville brûle. La fumée, rouge par instants, empêche de distinguer autre chose que des silhouettes d'immenses murailles. Puis, sur des bouffées de vent, une odeur sombre — une odeur de chairs brûlées peut-être — donne la nausée et le vertige. D'un autre côté, les Tuileries, la Légion d'honneur, les ministères de la guerre et des finances flambent encore comme les cinq cratères d'un volcan gigantesque. Paris en éruption.

Seule, une masse noire se détache au milieu du sinis-