LES RUINES DE NEUILLY

ou plutôt ce qui fut le bois de Boulogne, car, du point où je me trouve, on voit très-peu d'arbres , et la forêt montre d'immenses clairières désolées.

J'ai hâte d'avancer. D'ailleurs, la foule me pousse. Voici Neuilly, enfin ; le désastre est complet. La réalité dépasse tout ce que j'avais pu supposer. Les toits effondrés sortent des maisons par les fenêtres. Quelques murs sont écroulés ; dans ceux qui sont restés debout, il y a d'énormes trous noirs. C'est par là que les obus sont entrés, puis ils ont éclaté à l'intérieur, cassant, disloquant, endettant les meubles, les tableaux, les glaces, et brisant des hommes aussi. A chaque instant, des morceaux de vitre achèvent de se briser sous les bottes des passants ; pas une fenêtre n'a conservé un carreau. De loin en loin, une maison sur laquelle les boulets, on ne sait pourquoi, se sont acharnés, n'est plus qu'un monceau de débris d'où le vent emporte une poussière de briques et de plâtres.

Eh bien, Parisiens, que dites-vous de cela? N'êtesvous pas d'avis (pie le citoyen Cluseret, quoique Américain, est un excellent Français, et ne serait-il pas temps de rendre un décret ainsi conçu : * Considérant que si Neuilly est en cendres, la France doit surtout cet heureux résultat à la glorieuse résistance organisée par le délégué à la guerre, décrète : Article unique : Le citoyen Cluseret , destructeur de Neuilly, a bien mérité de la France et de la République. »

Cependant, de toutes les maisons, ou du moins de tout ce qui reste de toutes les maisons, se précipitent des gens chargés de tables, de matelas, de coffres. Les ressuscites sortent de leurs tombeaux. Les parents em-

l'exode. 209

brassent les parents ; on ne croyait plus se revoir. On va, on vient, on court. On charge les voitures à briser les essieux. On pensait que tout était perdu ; on ne veut rien oublier. Je vois partir vers Paris une grande tapissière remplie d'Enfants-Trouvées ; une sœur est assise à côté du cocher. Déjà les personnes qui ont déménagé avec le plus de promptitude, gagnent la Porte-Maillot. Qui leur donnera l'hospitalité dans le vaste Paris ? on ne paraît pas songer à cela. Cet immense remuement de gens et de choses est presque joyeux sous la belle clarté du soleil pur. Le temps passe, il faut se hâter ; dans un instant la courte trêve aura expiré . Les retardataires bourrent leurs poches, chargent leur dos. Aux portes de Paris, nouvel encombrement, plus inextricable que celui du matin, car les voitures, très-chargées, ne peuvent avancer que lentement et versent volontiers. On crie de plus belle, on se démène, on passe cependant, on est en sûreté, et bientôt dans toutes les rues se répandent les carrioles des émigrants. C'est une exode. Mais que Paris est triste pour une terre promise !

Et maintenant, départ et d'autre, recommencez, canonnade et fusillade, puisqu'il faut enfin que cette horrible querelle soit vidée par la destruction de l'un des deux partis. Tuez-vous les uns les autres, puisque vous le voulez absolument, combattants nés sous le même ciel ! il y aura du moins quelques femmes qui dormiront en paix cette nuit.

LES FRANCS- MAÇ0N9.

J'étais presque décidé à ne pas continuer ces notes. Fatigué, navré, je suis resté deux jours sans sortir, voulant ne rien voir, ne rien savoir, m'enfonçant dans des lectures, me reprenant à de chers travaux; mais je n'ai pu y tenir plus longtemps. Il est dix heures du matin, je vais, je cours, je m'informe. Que de choses ont pu se passer en deux jours!

Une foule très-agitée stationne au coin des rues qui débouchent dans la rue de Rivoli, non loin de l'Hôtel de Ville. On attend, sans nul doute. Qu'attend-on? Des bruits vagues, mais presque tous empreints d'un espoir de paix et de conciliation, circulent parmi les groupes, où les femmes sont nombreuses.

« — Ah ! s'ils s'en mêlent, nous sommes sauvés î » dit une ouvrière qui tient à la main un petit garçon habillé en garde national.

« — Qu'est-ce donc ? » lui demandé-je.

« — Eh! monsieur, ce sont les franc-maçons qui se mettent de la Commune. Depuis que le monde est monde, ils ne se sont jamais -montrés, et voilà qu'ils vont traverser Paris devant nous! Il faut bien que la Commune ait raison, puisqu'ils se dérangent pour elle. »

« — Les voilà! les voilà! » s'écrie le petit garçon, en tirant sa mère de toutes ses forces.

Les voitures se rangent, la foule se serre de plus en plus en avançant sur la chaussée; des tambours lointains bat-