PRÈS DE L'HOTEL DE VILLE

je n'ai rien à craindre quant aux pavés. Je lève les yeux. Tous les volets sont clos. Une seule fenêtre est ouverte; deux vieilles femmes essayent de placer un matelas dans l'intervalle de la persienne et de la fenêtre. Une sentinelle, en faction devant le café de la Compagnie du gaz, me crie : « On ne passe pas. » Je m'assieds devant le café qui est resté ouvert, par ordre sans doute, et où quelques tables sont occupées par des officiers qui causent avec animation. L'un d'eux se lève et vient à moi. Il me demande avec rudesse ce que je fais là; je paye d'audace; je tire mon laisser-passer de ma poche et je le lui montre silencieusement. Il me dit : « c'est bien, » et prend place à côté de moi. Il m'apprend, — je le sais déjà, — qu'une partie de la rive gauche est occupée par les troupes de l'Assemblée, mais qu'on se bat dans toutes les rues, et que l'armée, de ce côté, commence à battre en retraitre. « La guerre des rues, voyez-vous c'est notre affaire. Dans ces batailles-là, un gamin de Belleville en sait plus que Mac-Mahon. » Il ajoute : « Ce sera terrible. L'ennemi fusille les prisonniers. (Il y a deux mois que la Commune tient ce langage.)— Nous ne ferons pas de quartier. » Je lui demande : « C'est Delescluze qui désire la résistance? » Il me répond: « oui. Penchez-vous un peu. Vous voyez ces trois fenêtres à gauche du trophée? c'est le salon de l'état-major. Delescluze est là. Il donne les ordres, signe les commissions. Il n'a pas dormi depuis trois jours. Tout à l'heure je l'ai à peine reconnu, tant les fatigues l'ont changé. Le Comité de salut public est en permanence dans une salle voisine, rédigeant des proclamations et des décrets, » — Ah! ah! dis-je, des décrets !

LA PLACE DE l'H0TEL-DE-VILLE. 301

— Oui ! citoyen, il vient de décréter l'héroïsme.

L'officier me donne encore plusieurs renseignements. Il m'apprend entre autres choses que Millière, le matin même, a fait fusiller trente réfractaires, et que Rigault s'est rendue Mazas pour « surveiller les otages.» Pendant qu'il me parle, j'essaie de voir ce qui se passe sur la place de l'Hôtel-de- Ville. Deux ou trois mille fédérés , en plusieurs troupes, sont assis par terre ou couchés. Ils paraissent discuter avec acharnement. De loin en loin, de petits barils sont posés sur des chaises renversées. Des hommes fréquemment se lèvent, s'approchent des barils, et boivent, quelques-uns dans le creux de leurs mains. Des escouades de femmes circulent en gesticulant. Les hommes crient, les femmes hurlent. Des estafettes sortent de l'hôtel et lancent leurs montures à fond de train, les uns dans la direction de la Bastille, les autres du côté de la Concorde. Ces derniers passent devant nous et nous crient : « tout va bien ! » Un instant, un homme paraît à une fenêtre de l'Hôtel de Ville et parle. Tous les fédérés, à sa vue, se lèvent avec enthousiasme. « C'est Vallès, » me dit mon voisin de table. J'ai cru le reconnaître en effet. Je le rencontrais, autrefois, du temps que j'étais étudiant, dans une petite crémerie de la rue Serpente. Il faisait des vers alors, assez médiocres d'ailleurs. Je me souviens d'un petit poème consacré à la louange d'un habit vert. On disait qu'il avait un petit emploi clans l'administration des pompes funèbres. Son visage, à cette époque déjà, était amer et violent. Il quitta la poésie pour le journalisme et le journalisme pour la politique. Maintenant, il pérore à une fenêtre de l'Hôtel de Ville. Je ne puis en-