PREMIERS INCENDIES

avec un petit bruit sec. Alors les officiers ajustaient leurs longues-vues; le plus souvent on ne distinguait rien. Mais si une ombre disparaissait derrière un rideau, le cri : « Fouillez cette maison ! » retentissait. On n'exé-' cutait pas dans les appartements mêmes. On faisait sortir quelques habitants, et ceux-là ne rentraient plus.

XGIV.

Au milieu de la nuit, je suis éveillé en sursaut. Ma vitre est toute rouge. J'ouvre la fenêtre. Tout le ciel, à gauche, est un pêle-mêle de sombre fumée et de lueurs sanglantes ; on dirait un immense remûment de monstres noirs, aux langues de feu : c'est l'incendie! l'incendie de Paris ! Je sors à la hâte. Au coin de la rue de Trévise, une sentinelle me crie : « On ne passe pas! » Je suis tellement troublé que je ne sais pas si ce factionnaire est un fédéré ou un soldat. Que faire? où aller? Malgré les bailles qui sifflaient encore, il y a une heure, il y a des gens à toutes les croisées. « C'est le ministère des finances qui brûle ! c'est la rue Royale ! c'est le Louvre ! » Le Louvre ! J'ai peine à retenir un cri. En une minute, j'ai mesuré l'énormité du désastre. 0 chefs-d'œuvre sans nombre, dévorés, consumés, anéantis ! Les murs s'effondrent, les toiles se détachent des cadres et se recroquevillent. Les Noces de Cana brûlent! Raphaël se tord dans l'horrible brasier. Léonard de Vinci n'est plus. Ah! ceci était inattendu vraiment, et le sort nous a ménagé d'abominables surprises ! Mais

non, ces bruits sont faux sans doute. Comment ces personnes, qui habitent dans le quartier où j'habite, sauraient-elles ce que je ne sais pas ? Au-dessus de nos têtes, pourtant, la nuit est rouge et noire. J'aspire une odeur étrange, pareille à celle d'une lampe à pétrole qu'on vient d'allumer. Ce mot : pétrole, me fait frémir. Une fois, très-distinctement, j'entends le bruit sourd d'une grande chose qui s'éboule et se brise. Ne pas pouvoir s'informer, connaître, savoir! et autour de Tincendie, pendant (pie le jour, peu à peu, se lève, la canonnade tonne, la fusillade claque; c'est un enfer qui a la mort pour ceinture. Devant moi, un coin de façade, tout blanchi de clartés, est traversé par des tirebouchons dejumée, reflets lointains delà combustion. Je m'enfuis. Je veux rentrer, me cacher, dormir, oublier. Dans ma chambre, à travers les rideaux blancs, jaillissent des éclairs. J'ai peur. Je regarde. Ce sont les lettres d'or d'une enseigne, en face de ma maison, à qui les flammes du ciel rouge arrachent des cris de lumière.

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Ah ! certes, je n'avais plus d'illusion. Ce que vous aviez fait, messieurs de la Commune, m'avait éclairé sur votre valeur et sur la pureté de vos intentions. Vous voyant mentir, voler, tuer, je vous avais dit : « Vous êtes des menteurs, des pillards et des meurtriers ; » mais, en vérité, malgré le citoyen Félix Pyat, qui est lâche, et le citoyen Miot, qui est bête; malgré Millière, qui a

fait fusiller les réfractaires, et Philippe, qui a fait fermer les maisons de joie pour assurer une nombreuse clientèle à celle dont il est le patron dans le deuxième arrondissement ; malgré Dacosta, qui faisait cette farce d'aller dire aux Jésuites à la Conciergerie : « Attention ! on va vous fusiller dans une heure, » et, une heure après, leur disait : « J'ai réfléchi, ce sera pour demain; » malgré Johannard, qui a fait passer par les armes un enfant de quinze ans, coupable d'avoir vendu un journal supprimé; malgré Rigault, qui, en tapant sur la joue du fils de Ghaudey, lui disait en riant : « Eh bien ! petit, c'est donc demain qu'on va fusiller papa; » malgré tant de fous et d'énergumènes qui étaient la Commune de Paris, et qui, après plus d'extravagances qu'il n'en faut pour mettre un homme à Charenton et plus d'escroqueries qu'il n'en faut pour lui ouvrir les portes de Sainte-Pélagie, en étaient arrivés, de bassesse en bassesse, d'excès en excès, à faire de Paris — de Paris ! — un esclave épouvanté et morne de leur épouvantable pouvoir; malgré tout enfin, je n'aurais pas pu croire que ces niais sinistres pourraient aller jusqu'à cet inconcevable attentat de brûler Paris après l'avoir ruiné. Érostrates de banlieue! Sardanapales ivres de vitriol! Ah! pour vous engloutir, il vous fallait ce cratère, et, pour mourir, il vous fallait ce bûcher! Au lieu de torches autour de votre convoi mortuaire, vous avez voulu les Tuileries en flammes, la bibliothèque du Louvre brûlée, le palais de la Légion d'honneur flambant,. la rue Royale, longue fournaise où s'écroulent des murs, où des femmes sont enterrées vives dans les débris rouges et fumants, et la rue de Lille semblable à l'intérieur d'un Vésuve !

Il vous a plu que les familles fussent ruinées, grâce aux papiers évanouis clans le ministère des finances et dans la Caisse des dépôts et consignations incendiés! En voyant le musée du Louvre demeuré intact et la grande bibliothèque préservée, vous avez dû frémir de rage. Gomment ! Notre-Dame ne brûle pas encore ? la Sainte-Chapelle ne brûle pas ? N'avez-vous plus de pétrole ni de mèches incendiaires? « Aux armes ! » ne suffît pas, criez : « Au feu ! » Consumez la cité entière, et, ensevelis sous ses ruines, vos restes méprisés pourront s'enorgueillir, comme le corps d'un avorton mort-né qui aurait l'Hymalaya pour sépulcre !

Ne dites pas : « Ce n'est pas nous qui avons fait cela. Le peuple s'est vengé. Nous n'y sommes pour rien. Nous sommes doux comme des agneaux. Hanvier n'écraserait pas une mouche. » Ne dites pas cela. Vous étiez sur le balcon des Tuileries, avec vos écharpes rouges, donnant des ordres. La populace, trompée par vous, n'a fait qu'obéir. Est-ce que toutes les circonstances de ce prodigieux attentat ne révèlent pas un plan conçu, élaboré, déterminé longtemps à l'avance? Ne lisait-on pas, presque tous les jours, dans votre journal officiel, cette note: Les détenteurs de pétrole sont invités à faire immédiatement la déclaration des quantités de pétrole qu'ils ont en leur possession? » N'a-t-on pas éteint, dans le quartier des Invalides, une mèche qui allait communiquer la flamme aux barils de poudre placés depuis longtemps dans les égouts? Oui, ce qui a eu lieu, ce qui aura lieu encore, vous l'avez voulu. Si le désastre n'a pas été plus grand, c'est que, surpris par la brusque arrivée des troupes, vous n'avez pas eu le