GROSSESSES

Eîlles passent, dans les midis tiédes d'automne, Les petites ouvrières, vierges jadis, Ventres gonflés, sous leurs tabliers de cretonne. Cheveux au vent, les yeux cernés, pieds alourdis, Elles passent dans les midis tièdes d'automne.

C'est la grossesse lento et douloureuse aux flancs, Qui déforme ces corps aux lignes délicates. Mettant un masque au front des filles de seize ans, Et fait pleurer leurs yeux, clairs comme des agates, C'est la grossesse lente et douloureuse aux flancs.

356 l'obstétrique

Oh t ces ventres, porteurs d'une existence sourde, Qui va, durant neuf mois, s'accusant chaque jour, Quel crime ont-ils commis pour la peine si lourde De grossir et durcir comme peau de tambour, Oh ! ces ventres porteurs d'une existence sourde !

Dans ces ventres, flétris par la maternité. Lentement germera l'être né de la faute, Fin de toute jeunesse et de toute beauté ! Qu'il meurt de large orgueil et d'espérance haute Dans ces ventres, flétris par la maternité.

Vous qui renouvelez le monde, à chaque automne, Femmes qui faites des enfants, vous enterrez Vive, votre jeunesse, et personne n*entonne. Jamais, en votre honneur, mères, des chants sacrés, Vous qui renouvelez le monde, à chaque automne.

G*est que nous aimons trop l'éphémère beauté. Le juvénile éclat des lèvres amoureuses, Pour goûter un restant de fade volupté Dans le lit ravagé des mères douloureuses. C'est que nous aimons trop réphémère beauté.

Vous êtes à jamais les tristes fllles-mères ; Vous traînerez ce nom partout comme un boulet, Sans que nul compatisse à vos larmes amères ; Pour n'avoir pas suivi la route qu'il fallait. Vous êtes il jamais les tristes fllles-mères.

Nous voulons celles qui n*ont pas su les douleurs Terribles d'enfanter dans le sang et l'ordure, Et dont les yeux n'ont pas été noyés de pleurs. Celles dont longtemps la beauté stérile dure, Nous voulons celles qui n'ont pas su les douleurs.

Comme nous la chantons, la vivante statue. Le marbre qu'ont poli des légions d'amants, Et combien de désespérés sa froideur tue. Combien se sont brûlés aux feux des diamants, Comme nous la chantons la vivante statue.

Noyez dans le plaisir votre fécondité.

Femmes, vous passerez superbes, dans le monde ;

Gardoz vos seins aigus de l'enfant allaité.

Qui les déforme plus que la débauche immonde ;

Noyez dans le plaisir votre fécondité.

Vous nous commanderez de vos œillades sûres, Nous, maîtres, devenus esclaves de vos yeux. Et pour cicatriser les plus graves blessures, Vos baisers seront des baumes délicieux, Vous nous commanderez de vos œillades sûres.

Nous reviendrons toujours aux pointes de vos seins Qu'un enfant n'aura pas fatigués de ses lèvres. Et les choisissant pour les rigides coussins Nécessaires i\ nos fronts lourds, chargés de fièvres, Nous reviendrons toujours aux pointes de vos seins,

Suivent deux pièces de la même école réaliste : leyVoj/aw, de Léon Durocher, et Cordon s*U vous plait, de Henri Second.