Scène III
la faiseuse. Elle revient avec un récipient plein d'alcool.
Voyons, entre !
(Elle plonge l'ange dans le boecil. L'âme de l’ange s'envole).
As-tu chaud à ton petit ventre ?
Tu ne dis plus mot : tu consens !
[Au moment de fermer le bocal, elle se ravise) .
Tiens tu m’a tourné les sangs Avec ton gazouillis ! Ecoute :
Tu peux bien me payer la goutte !
A ta santé, mon chérubin !
(Elle jette l'ange dans un coin, et approche l’alcool de ses lèvres. On
sonne).
Dumonde?... Au diable la boutique !
Ce que ça donne, la pratique !
(Allant ouvrir)
On y va !.. . — Mince de turbin !
Voici la complainte, avec allusions politiques, que Gilbert Martin a faite sur le même sujet :
l’affaire des avortements
C’est une affaire lamentable,
Le grand scandale du moment :
Une mégère épouvantable Se livrait à l’avortement.
Elle avait pour trafic immonde,
Par des moyens très raffinés,
D’expédier dans l’autre monde Les enfants pas encore nés.
l’obstétrique
C’était son unique besogne,
Son métier et son gagne-pain.
Sans pour, ni pitié, ni vergogne, Au fruit elle ôtait le pépin.
Et même, à ce tripatouillage Apportant un complaisant soin, Elle écrasait le coquillage Par goût autant que par besoin.
Chaque jour, sous ses doigts atroces Croissait le sombre défilé.
On l’appelle « la Mort-aux-Gosses, »
Un nom qu'elle n’a pas volé.
Mais pour cet effroyable office Qu’elle exerçait comme un défi,
11 lui fallait un bon complice;
Seule elle n’aurait pas suffi.
Donc, elle s’adjoignit un mâle Qui se pendit à ses jupons,
Un Ugène blond, visqueux, pâle Et portant casquette à trois ponts.
Ali ! mes enfants, à quel curage Ils sont parvenus entre eux deux !
Chacun se partageait l’ouvrage ; Aussi, ce qu’ils ont cassé d’œufs!...
La femme amenait en compote Le fœtus tiré par un bout,
Et lui, l’empilant dans sa hotte, Allait le jeter à l’égout.
Le pauvre innocent petit être,
Saisi dans son obscur séjour,
Mettait le nez à la fenêtre,
Mais pas du tout pour voir le jour.
Si, par hasard, la Mort-aux-gosses Ne l’achevait pas d’un seul coup, L’Ugène, avec des yeux féroces,
Lui tordait proprement le cou .
Et puis, plus rien au fond du bouge Où tous deux riaient bien gavés ; Plus rien que quelque tache rouge Sur les draps pas même lavés ;
Plus rien qu’un peu de pourriture, Qu’un souffle emporté parle vent, Au lieu de ce que la nature Avait fait pour être vivant.
Ah ! c’est une œuvre condamnée Que celle de l’avortement 1
l’obstétrique
Et cependant toute l'année Elle s'exerce ouvertement.
Depuis janvier jusqu'en décembre, Pour ce hâtif assassinat La mort-aux Gosses c’est la Chambre, Et l’Ugène c’est le Sénat.
Quelles funèbres hécatombes De projets toujours avortés !
Que d’égouts en guise de tombes Où les fœtus furent jetés !
La République saine et forte A conçu dans ses lianes féconds Des réformes de toute sorte Et des progrès à pleins fourgons.
Mais avant que la délivrance S’accomplisse sans médecin,
Le fœtus, trompeuse espérance,
Est écrabouillé dans son sein.
Par des manœuvres abortives La Chambre arrache l’embryon,
Dont les chairs saignantes et vives Vont grossir la collection.
Le Sénat qui, près de la porte,
Guette et frémit comme un vautour, Prend le petit être et l’emporte Dans son égout du Luxembourg.
Et sur la couche de torture Où le crime s’est accompli,
La mère sans enfant murmure,
Les yeux caves, le teint pâli :
« Encore un, ô triste ironie !
C’est le centième pour le moins !
Et cette action impunie A tous les Français pour témoins ! »
M. Jean Ajalbert, autrefois ultra-décadent, symboliste, instru- •mentiste, que sais-je ? se contente aujourd’hui d’être un écrivain
de grand talent. De lui, le sonnet suivant, d’allure bien moderne, tant soit peu cynique, tant soit peu précieuse :
